Bordel, tu m'emmerdes là, je veux partir ! || Wilhelm L. Hartmann.

Whisper on my shoulder

Il arrive, de sa démarche sautillante. On le croirait heureux ; peut-être ne l’est-il pas tant que ça. Wilhelm semble trop stupide pour avoir des ennuis, trop stupide pour être gêné par les problèmes existentiels qui taraudent ses semblables. Monsieur s’arrête, monsieur sourit, monsieur glisse quelques bestioles dans le coup de charmants élèves au passage. Un gros mot, un euro ; le suisse ne se prend pas pour la banque de son pays d’origine, et préfère punir la vulgarité par la vulgarité. Les cafards ne sont guère la signature d’un esprit distingué.

Monsieur avance dans le couloir comme dans sa vie ; le sourire aux lèvres et la démarche bondissante d’enthousiasme.

Suffisamment ahuri pour occulter ses soucis. Jusqu’au moment où les cours sont terminés. Il semble occupé et pourtant il erre dans les bâtiments sans but. Guère envie de retourner dans un studio vide, guère capable d’occulter un certain visage de ses pensées. Ce n’est pourtant pas l’envie qui lui en manque. Alors il songe à d’autres gens, ses élèves qui détestent l’allemand, les hypocrites qui ne le disent pas, les futés qui apprécie cette langue malgré le rejet populaire dont elle est victime ; bouc émissaire d’une génération préférant la facilité à tout le reste.
Monsieur sourit et secoue la tête, quand une personne bien précise lui revient en tête. Connor Hardy. Un cas amusant que ce jeune homme. Sûr de lui au point de lui demander des extras. Et pas de n’importe quelle nature, fort évidemment.

Inutile de préciser que Wilhelm avait clairement et nettement refusé, se permettant un rire moqueur. Sérieusement. Comme s’il allait coucher avec un élève. Il fallait vraiment ne pas être sérieux pour se permettre ce genre de comportements, potentiellement menaçant pour son emploi de surcroit.
Des avances, Connor était passé à une haine farouche, insultes, moqueries et sarcasme à l’appui. Peu lui importait. Le professeur d’allemand n’exerçait pas ce métier pour être apprécié des petits jeunots. Coller les étudiants lui procurait un certain sentiment de puissance. Agréable. D’ailleurs, l’américain était en retenue à cet instant précis. Grâce à lui. Trop d’insolence tue l’insolence, il avait une autorité à faire respecter.

Connor collé. Roway. Voilà un truc à faire.

Demi-tour, il traverse le bâtiment, pénètre dans la salle, tombe sur Charlie. Il l’aime bien, cette surveillante. Aussi fainéante que lui, un sens de l’humour lourd au possible, ado attardée comme il l’est ; bref, Wilhelm l’aime bien.

-« Hey, hey, tu connais la blague de l’homme qui rentre dans un café ? »
-« … Non. »
-« Plouf. »
-« … »

Et finalement, un éclat de rire. Ouf. Wilhelm a presque cru que sa blague allait faire un bide.

-« J’en ai une autre, attends. C’est un homme qui rentre dans un bar, il fait. C’est moi ! Sauf qu’en fait, c’était pas lui. »

Le fou rire du prof d’allemand prouverait presque que la blague était vraiment drôle. Sauf qu’elle ne l’était pas. Grand gamin, monsieur Hartmann s’amuse d’un rien. Discute quelques instants, raconte sa vie, écoute celle de la demoiselle. En oublierais presque le but premier de sa visite, lequel lui revient in-extremis. Et l’enseignant prend congé de la blonde pour se diriger vers l’origine de sa visite.

Qui n’a d’ailleurs pas l’air content de le voir approcher, c’est le moins qu’on puisse dire. Ne tardant pas à cracher des mots d’une ironie qui se voudrait cinglante, sans doute, mais ironie qui fait mal à Wilhelm uniquement parce qu’elle traite de sa petite taille.

Il serre les dents, esquisse un sourire crispé, se retient de s’énerver. Sa petite taille, évoqué par un élève. De 16 ans. Argh.

-« Pourquoi parlez-vous de trou ? Vous êtes en manque ? »

Trêve de sous-entendus grivois.

Wilhelm arque un sourcil devant le violent fou rire de son élève, sourit à son tour, indifférent, et finalement se vautre sur une chaise en face de lui, comme un adolescent qui aurait oublié de grandir. Posant les pieds sur le bureau de Connor, il prend ses aises. Comme un gosse. Un sale gosse.

-« Je n’ai pas besoin de votre aide. Je me demandais juste. Pourquoi avoir choisi cette couleur de cheveux ? Une volonté de vieillir avant l’heure ? Après tout, malgré votre brillant mètre quatre-vingt, vous restez un enfant. »

Oui, Connor. Monsieur Hartmann a stalké ton dossier scolaire pour connaître ta taille exacte. Ca l’a d’ailleurs drôlement fait rager. Sauf qu’il n’y avait pas marqué dans ton dossier scolaire le pourquoi de ta teinture.

Et qu’il veut tout savoir.

Et qu’il s’ennuie.

Whisper on my shoulder

Une posture digne du pire cancre je-m’en-foutiste ; et pourtant, c’est un professeur qui pose les pieds sur la table avec nonchalance. Et c’est finalement un élève qui le réprimante.

Le monde à l’envers.

-« Vous avez pas besoin de vous vautrer comme ça sur votre chaise, vous êtes assez petit pour passer inaperçu, ne vous inquiétez pas. »

Et sur ce, s’estimant probablement très fort, Connor se lève, fait quelques étirements. L’adulte rend le sourire de son élève d’un air poli, le regardant d’en bas, de si bas, sans montrer de la moindre des façons que cela le gêne. Le but de la manœuvre est plus qu’évident ; pas question d’entrer dans ce jeu. Restant installé comme un adolescent privé de sa colonne vertébrale, monsieur se permet même une gorgée de vodka. Comme pour prouver que celui qui dispose de tous les droits, ici, c’est lui et pas l’américain. L’américain enfermé dans cette salle sur la volonté du petit suisse.
Inversion des rapports de force internationaux.

Le monde à l’envers, vous dis-je.

-« Vous savez m'sieur, je préfère avoir l'air vieux à cause de mes cheveux que d'avoir l'air d'un gamin à cause de ma taille. »

Petit, tout petit. C’est qui le petit, dans l’histoire ? Facile de rebondir sur ce qu’on sait gêner l’autre. Trop facile. Wilhelm a toutefois un petit sourire crispé qui en dit long. Petit et efficace. Mais lâche aussi ; Connor ne prendrait pas le risque d’essayer de changer d’angle d’attaque, trop faible pour cela, hein ? De toute façon, il commence à avoir l’habitude. Incapables qu’ils sont désormais de respecter leurs enseignants, les élèves sautent sur la moindre occasion pour se moquer de ceux qui restent malgré tout leurs supérieurs hiérarchiques parce que détenteurs du savoir qui leur permettra théoriquement d’aller loin dans la vie.

-« Mais c’est très bien, Connor Hardy, tant mieux pour vous. Vous n’avez toutefois pas répondu à la question. »

Et il continue de sourire, affectant une indifférence certaine. Certes, il est complexé par sa petite taille, et ca lui fait mal qu’on joue sur ce sujet ; mais il n’a pas l’intention de creuser sa propre tombe en se départissant de son calme.

-« Désireriez-vous une médaille pour votre pseudo-brillante répartie ? Votre air satisfait m’incite à pencher en faveur de cette hypothèse. Les esprits médiocres sont effectivement aisément contentés. Ou peut-être est-ce l’inverse ? »

Lui a-t-on déjà dit que les réflexions métaphysiques lui allaient mal au teint ? Probablement ; mais comme le reste, monsieur Hartmann aura fait abstraction. S’absorbant dans une notion qu’il a lui-même soulevée, il cherche à répondre à sa question, et surtout à donner à sa phrase une dimension philosophique qu’elle est bien loin de posséder en réalité.

Et abandonne, rapidement lassé, pour revenir à cette réalité plus terre-à-terre qui fait son quotidien, brusquement, sans transition.

-« Et puis vous savez, la taille ne fait pas tout. »

Sous-entendu grivois ? Encore ? Noooon, pas du tout.
…
Il n’a pas pu s’en empêcher, pardonnez-le.

-« Vos réparties puériles dont vous tirez une si grande fierté contribuent davantage à vous donner l’air d’un gosse que ma petite taille. »

A fond, c'était très bien trouvé, comme réponse, quoiqu'un peu évident vu la perche que lui avait tendu monsieur Hartmann. Mais bref, c'était vraiment pas mal; et cependant, jamais, non, jamais, celui-ci ne le lui concèdera.