Eurêka [Terry]

Les jours comme les nuits s’étaient noyées dans son obsession. Son utopie. Les jours passent, et le temps glissent entre ses doigts alors que la guerre des classes s’intensifie. Se catégorise.
Terry, tu prends trop de temps - tu n’arriveras pas à les sauver.
Terry, quoique tu fasses, tu n’arriveras à rien.
Terry, tu as beau tout essayer, t’es rien pour le Monde, t’es rien pour ce monde.

Et pourtant, il continue, Terry, à trimer comme un fou, à prendre chacune des minutes disponibles entre ses cours et son petit boulot, entre toute la merde qu’Arsène lui met sur le dos, entre ses sorties et ses conseils. Il repousse les limites de la physique - de son physique. Alors c’est pour ça que même lorsque la journée se termine, il reste emprisonné dans son laboratoire si blanc et si froid pour griffonner des formules, des idées qu’il tente en vain d’assembler. Il a l’écriture frénétique, passionnée et tremblante. Il a les longs moments  de consternation où il vient passer une main dans ses cheveux. Soupirer. Comme un prodige de la musique qui joue sans jamais arriver au résultat rêvé, il s’enfonce dans cette mer d’insatisfaction qui lui fait oublier tout le reste.

Oublier le jour qui décroit.
Oublier la fatigue qui le plombe.

On le dit faible, Terry. On le dit lâche. Pourtant il est tout le temps là à se relever de ses échecs sans fin, toujours là à s’accrocher pour votre bien. Le découragement lui souffle chaque minute de doux mots à l’oreille. Après tout, comment pourrait-il expliquer quelque chose de magique ? C’était insensé. Impossible.

Mais l’impossible n’existe pas, pour Terry. L’impossible est juste ce que personne n’a encore fait. Et pour cette fois-ci, ce personne, ce sera lui.
Deux coups à la porte le tirent de sa bulle, et il autorise la voix masculine à entrer, posant son crayon à la mine brisée - et taillée - re-brisée - et re-taillée. Du bout d’un doigts, il remonte la lourde monture de ses lunettes sur son nez, et observe le jeune homme qui se présente sous ses yeux. Sourire aimable.
Oui, il te connaît Scott. En fait, il se souvient de tous les noms de ses élèves - chose qu’il ne dit jamais, toujours trop modeste.

« J'ai entendu dire que vous faisiez des recherches sur un sérum qui pouvant faire disparaître définitivement les dons. Je… j'aimerais vous aider. »

Il a comme un blanc, Terry. Il cligne des yeux. Une fois, deux fois.
Comment cela s’était-il su ? Est-ce que les rumeurs se répandaient donc t-elles si facilement à Prismver ? Bien sûr. Bien sûr qu’elles l’étaient, qu’elles l’avaient toujours été. Lui même en avait fait les frais, à l’époque. Rendu muet par les rumeurs et les rires. Il penche la tête sur le côté, et regarde droit dans les yeux ce petit bout d’homme qui vient lui proposer son aide. Il était nerveux lui aussi ?
Pourtant, Terry n’était pas du genre à impressionner quiconque.
Son sourire s’étend un peu plus, et il expire doucement. La solution, il voulait la trouver seule, pour prouver à son monde qu’il n’est plus inutile. Mais c’était bien trop égoïste.
Rassurante, posée, sa voix s’élève dans la classe. « Bien sûr. Assied toi je t’en prie. »
Il a l’oreille tendue, Terry, et la curiosité qui pétille dans ses yeux azurés.

L’Esprit. Le mystère de l’homme. La magie de la pensée. « Ca m’a l’air intéressant. Je peux ? » Il est admiratif Terry, et si heureux de pouvoir voir tant de génie, de créativité naitre autour de lui. Il effleure le PC de Scott, en ouvre l’écran. Ses notes à lui sont tout d’abord sur papier avant d’être retranscrites à la maison sur son ordinateur. Des notes griffonnées, penchées, tordues. Des hiéroglyphes.

En cet instant, il ne voit pas Scott comme un élève, comme son élève. Mais comme un scientifique. Comme un homme de sa trempe.
Alors il tend le carnet de hiéroglyphes à Scott.
Ce carnet pour lequel il a passé des mois à travailler, jusqu’à en perdre du poids. Tendu ainsi au premier venu. Ta confiance te tueras un jour, Terry.

« Il y a sûrement des choses que tu ne pourras pas lire ou comprendre, mais je pense que si c’est toi t-tu pourras capter l’essentiel. »
Il est prêt à offrir tout ce qu’il a, Terry, pour le bonheur de ses élèves qui se mettent à feu et à sang. Absolument tout.

Ses yeux courent le long des lettres et des chiffres, tandis que sa main sur la molette fait lentement descendre la page. Il y a de ces personnes capables de faire abstraction de tout le temps d’une lecture - se foutant du reste l’espace de quelques minutes. Concentration absolue. Le front plissé, il absorbe ces mots collés à l’écran, il les dévore - il les digère. A moins que ce ne soit lui qui se fasse digérer.

Il est impressionné, Terry, par ce travail qui n’est pas le sien. Admiratif, presque fier. Si seulement le concept de fierté ne lui était pas si peu …. naturel.
Tiré de sa méditation par Scott, il l‘écoute, les yeux brillants de curiosité, hochant la tête en guise d’affirmation.

« Vous faites ça pour vos élèves, n'est-ce pas ? »
Silence. Son sourire n’a pas bougé de ses lèvres. Il passe une main dans ses cheveux, la laissant échouer sur sa nuque - comme d’habitude lorsqu’il est gêné. « Je ne suis pas si altruiste … je fais ça pour moi, aussi. » Pour le pauvre petit Terry. Il y a bien une part de lui qui est convaincue que oui, que tout ses efforts ne sont que pour le bonheur des autres, de ses élèves. Mais au fond il y a cette voix qui lui dit que cette recherche est pour lui. Pour laisser une trace de sa présence dans ce pensionnat - dans ce monde. Cette voix égoïste, qui lui chuchote que s’il arrive à trouver une solution, on le reconnaîtra peut être. On le remerciera peut être.

Il serait si heureux qu’on le remercie. Qu’on le comprenne.
Râclement de gorge entendu, il remet en place une énième fois ses lunettes avant de continuer à lire. La flamme brûlant dans ses yeux se transformant peu à peu en brasier.

La réponse. Il pense avoir trouvé la réponse.

Et c’est avec l’excitation d’un gosse qu’il relit une dernière fois la phrase, avant de se saisir d’un crayon et d’écrire à tout vitesse sur un bout de papier quelconque - dans un moment de frénésie. Le crayon de papier glisse sur la feuille avant de se faire envoyer dans la trousse. Un rire léger sort de sa gorge - un de ces rires si rares - et sa voix se gonfle d’espoir - « Ca pourrait marcher. »
Il a du mal à y croire lui même, si habitué aux échecs et aux déceptions. Combien de fois avait-il essayé sans que cela ne produise aucun résultat ? Combien de fois sa Science adorée avait piétiné ses espoirs ? Mais cette fois-ci, il y avait quelque chose de différent. Et la conviction prend peu à peu sa place - écrasant tout les restes de ce jeune homme hésitant, asservi par l’incertitude. D’un mouvement rapide, il tend sa feuille à Scott. Cette élève qui l’aura vraiment vu, lui le passionné, le grand gamin noyé de beaux rêves.

Les étoiles dans les yeux - là où il ne les voit jamais.
Les étoiles à portée de main.