My way to pretend [ft. Theo]

Lueurs d'or et rideaux virevoltants marquent le début de soirée, des iris azur fixent le soleil aller se coucher.

C'est souvent le matin qu'il est seul, à courir mais ce n'est assez - donc il se dit qu'il peut traîner là ou il n'a pas à entendre Shani et Clarissa se disputer, là ou il n'est pas obligé de s'occuper pour combler un vide.

Prendre son temps.

Il prend moins le temps de prendre du temps. Les cours l'occupent, ses hobbys l'occupent, les autres l'occupent. Ce qu'il appelle temps pour lui n'est au final que une énième façon de juste passer le temps. Cela le fatigue plus qu'il n'aimerait l'admettre.

Entre les fêtes, les coups d'un soir, l'illicite à boire des fois le prennent, parce que c'est ça prétendre à vivre, quand une vie est pleine de péchés et qu'on n'ose prier. Ce n'est même pas si agréable des fois, ni si fréquent au final, baisers et alcools à la gorge - ça le chauffe, du coup il appelle ça de l'amusement comme un autre, hébété. Il n'en n'a que faire du pardon divin, Owain.


Quand c'est pas un problème de maths particulièrement compliqué pour le fun, c'est de la lecture, et quand il ne bosse pas, c'est socialement qu'il s'occupe, qu'il rit comme il  rit si bien. Puis entre deux cours il sommeille, et manque le suivant. Il est de ceux qui gagnent de l'énergie en compagnie, ceux qui scintillent comme happés, naturellement charmés par leur entourage, une étincelle allumée par les flammes et fumées alentours. C'est des particularités, des sourires, des phrases d'accroches, particularités et attentions qu'il remarque, qu'il souhaite revoir chez eux mais qu'il leur donne tout autant.

Mais même là alors qu'il pourrait dire en aimer des gens, Owain, il pense que passer du temps seul fait du bien. Si la promesse d'une bonne douche aux bungalow est tentante, vu que Shani était au club là, il pense qu'il la croiserait pour sûr. Le pire ce serait Lance.


Il n'a pas besoin d'être celui qui fait rire les masses ici, là où il n'y a pas de reflets de la perception de sa personne, là où il ne se pousse pas à être au mieux de lui même et inatteignable. Faillible, l'est-il dans un sens, mais c'est de ces moments où il se le permet - où il se le pardonne, parce même la meilleure des personnes au monde ne peut le lui offrir, lui seul, face à ce qu'il est, ce qu'il ne voudrait pas être pourrait.

Il reste là les cordes de sa guitare acoustique sous les doigts, à s'appuyer contre les comptoirs. C'est pas le bébé qui lui a fait saigné des doigts la première fois. Celle là est encore chez lui, parce qu'il ne pensait pas rester assez de temps pour avoir besoin d'en jouer.

Les premiers accords sonnent un peu faux. Il fronce les sourcils parce qu'il était sûr de l'avoir accordée. A, F, C, G... ça sonne mieux comme ça. Owain s'était fait des idées qu'il semblait.

Il refait les premiers accords histoire de bien commencer. Il va pas dire que la musique c'est ce moyen pour lui d'échapper la pression qu'apporte la société ou quoi, parce que ce stress, il l'extériorise plutôt par le sport et ses addictions aux fêtes. La guitare c'est, l'instrument que t'apprend pour pécho d'abord, et puis après c'est celui avec lequel tu t'auto-challenge pour flatter ton égo quand tu les réussis.

Parce qu'il a ce pouvoir là Owain pense qu'il triche, bien trop souvent sa démonstration excédait sa compréhension et il jouait un morceau sans en comprendre les subterfuges, le charme. Puis il a arrêté d'utiliser son pouvoir pour jouer, parce qu'il prendrait mal qu'il existe quelqu'un qui aie le même rapport avec le cinéma que lui avec la guitare.

En fermant les yeux, il pense entendre une voix non loin. Une voix de ventre, un son qui l'attrape et le tient, une lumière dans la pénombre, peut-être encore un peu loin du D. Il remarque que c'est avec ses notes que s'accordent la voix. Owain tourne la tête, à la recherche de qui ça peut bien être.

Il n'en voit rien pour l'instant, mais s'en est que plus attrayant. Il fait d'identifier le visage de cet inconnu sa quête personnelle.

Ses pas traînent. Il ne veut pas briser ce qu'il entend. Il ne veut pas toucher ce qu'il voit. Un pas de trop serait être intrusif à casser la beauté du portrait. Une chevelure d'ébène lui fait dos, d'un trois quart. Des écouteurs se balancent à ses côtés. Lui aussi a arrêté de marcher. Ce sont ses sens qu'il a éveillé. C'est cette voix qui lui tire de son sommeil.

Il se demande si c'est ça prendre le temps: s'effacer. L'histoire d'une soirée, s'oublier. Non pas s'enlacer - la compagnie lui rappelle qu'il lui faut plaire qu'il lui faut plus.  Ni s'enivrer dans autres plaisirs. Il se tient là Owain, après avoir fait le chemin jusqu'à l'autre entrée des cuisines. Il a ralenti.


Il a ralenti au son d'une voix, d'une clarté, cristalline. Propre, tenu, soigné - et il se sent ne pas être à sa place là à gratter sa guitare comme un con.


Il inspire par la bouche. C'est instinctif.

Ses mains sont moites.

Et il ignore - Il ignore si c'est parce que ce qu'il entend l'étonne dans sa grande beauté, ou parce qu'il sent comme une forme de pression lui peser les épaules là.

Owain expire. Il n'a pas tant de raison de s'en faire. Il sourit à ses doigts qui continuent de tenir ses cordes, s'appuyant sur un autre comptoir, s'asseyant même dessus, allant frapper contre l'instrument pour le rythme.

Que les cuisines lui soient sa scène, que ce soit lui au centre de tous les regards, au centre de son regard. Un instant au moins. Owain ferme les yeux, il se laisse aller. Plus qu'un accompagnement, ils pourraient faire un tout. On ne le remarque pas et c'est que ça lui va plus que bien.

Il aurait horreur que ça s'arrête. Vous auriez l'air moins seuls d'un coup lui et toi.