whisper

Vaneloppe réapparaît à la fenêtre, et le blond tend la main pour laisser le petit lézard grimper dessus. Jetant un oeil au prof, il pose discrètement sa main sur sa table, laissant descendre le lézard de Betsabe et saisit de ses grandes mains le petit papier coloré. La cuisinière accepte son rendez-vous. Un rapide coup d’oeil à sa montre; dans vingt-minutes le cours se termine, il filera directement dans la cour intérieure pour la retrouver.

Betsabe et Jim ont toujours été proches. Dès l’arrivée de la cuisinière dans l’établissement, Jim a débarqué en cuisine dès la fin du premeir repas, pour la féliciter, et faire connaissance. Il a été le premier élève à l’accueillir, le premier élève avec qui elle a traîné, lorsque ses collègues étaient en cours. Jim étant capable, quand il veut, de beaucoup de maturité, et Betsabe ayant encore un côté femme-enfant, les équilibres se sont établis, le courant est parfaitement passé. C’est une amitié un peu vache qui s’est installée, tout deux s’insultant, se taquinant toujours. Mais une amitié solide. Si bien que Jim considère Betsabe comme une amie, comme n’importe quelle élève, tandis qu’elle oublie parfois qu’il en est un, justement, d’élève.

Il y a également un léger côté ambiguë à leur relation, puisqu’il est certain que, dans d’autres circonstances, si ils avaient eu le même âge, quelque chose se serait passé entre eux. Ce n’est plus un secret entre eux, et ils en rient, même si ils préfèrent éviter le sujet. Il leur faut éviter le sujet. Car le jour ou ils se le sont avoué, il y a de ça plus d’un an, ils se sont embrassé.

Mais cette relation devait en rester là, c’était certain. Trop dangereux, et sans réelle autre attirance qu’un attrait physique, ils se sont promis d’oublier tout autre sentiment, d’être des amis, sans plus, et sans arrière pensée. Et depuis, ils s’y tiennent, et c’est bien mieux ainsi. Leur amitié est forte, très forte; Jim considère Betsabe comme l’une de ses meilleures amies, et inversement. Il était d’ailleurs l’un des rares à être au courant pour son histoire avec Nemesis.

Mais Cale a parlé, à la fête sur la plage... Il a mis au grand jour l’attirance de Betsabe pour Nemesis. Depuis, et cela fait déja quelques semaines, Jim n’a plus vraiment de nouvelles d’elle; leur rendez-vous sera également l’occasion de reparler de tout ça... Ca, et puis, les fameuses rumeurs qui tournent sur elle. ... Il ne sait pas si c’est l’histoire de la plage qui a été déformée, il ne sait pas d’où viennent ses rumeurs, mais il veut lui en parler de vive voix, parce-que, cette fois, ce n’est pas rien. Faisant les cent pas dans la cour, mains dans les poches, regard au sol, il laisse son esprit vagabonder en attendant la jolie cuisinière, les lèvres sous son écharpe, le nez rougit par le froid.

Vêtu d’une écharpe marine, veste noir ouverte sur un pull bleu marine, un slim gris anthracite enduit et des boots noir mal lacées, il jette un rapide coup d’oeil à sa montre. Légèrement nerveux, il pose son derrière contre le muret entourant la petite cour, et sort de quoi se rouler une clope. C’est à cet instant qu’une personne arrive, et il n’a pas besoin de lever les yeux bien haut pour la reconnaître, il connait ses vieilles chaussures par coeur. Elle marche jusqu’à lui, et le questionne après quelques secondes. Il lève les yeux vers elle, et son regard noisette s’arrête une seconde sur la cigarette qu’elle porte à ses lèvres. ... Une preuve que tout est faux, pas vrai... ?

« Alors alors... »

Il soupire, ne sachant pas trop comment tourner la chose. C’est à la fois délicat car intime, et en même temps, il pense qu’eux deux peuvent tout se dire... Il reste cependant un élève, même si ils ont tendance à l’oublier. Est-il assez proche de Bestabe pour parler de ça ? Et si c’était vrai, ne lui en aurait elle pas déja parlé... ? Non... Non, mais c’est faux. Il s’attend à ce qu’elle éclate de rire, lui frappe l’épaule, s’esclaffant que c’es n’importe quoi, qu’il est vraiment con. Jambes croisées, il répartit son tabac le long de la feuille, cherche ses mots. Il quitte cette dernière des yeux pour passer un regard circulaire sur la cour; il n’y a qu’un couple se bécotant à quelques mètres d’eux. Il baisse la voix.

« ... ‘disent que t’es enceinte... »

Il passe sa langue sur la feuille, la roule, glisse sa clope entre ses lèvres, fouillant sa poche à la recherche de son briquet en amorçant un léger rire nerveux, posant les yeux sur elle, hochant la tête.

« C’con hein... ? Ca sort d’où c’t’histoire... ? »

Il a beau sourire, faire le mec détendu, on voit à trois kilomètres qu’il est mal à l’aise, nerveux, et tendu. Il plisse finalement un oeil, tournant à peine la tête, la fixant, se stoppant dans son mouvement visant à allumer sa clope.

« ... C’des conneries, hein ? »  

Trop sérieuse. Beaucoup trop sérieuse. Merde... Qu’est-ce qui se passe là... ? Il fronce légèrement les sourcils, essayant de maintenir en place son sourire, la regardant interloqué au fur et à mesure que les secondes passent. Elle... Elle lui fait une blague, hein ? Elle sourit. Il cille devant son regard lumineux, devant ses yeux pétillants. Il frissonne, ne pouvant s’empêcher de la fixer l’air de plus en plus grave, alors qu’elle se lève, venant se placer devant lui. Betsy, c’pas drôle... Il a envie de rire - nerveusement - de lui demander d’arrêter ses conneries, parce-que merde, il y croirait presque. Et lorsqu’elle lui prend la main, il ne sourit plus, la regardant avec des yeux écarquillés; si c’est une blague, elle est vraiment trop bonne actrice.

« Je crois j'attend un enfant ouais. » Sa clope tombe d’entre ses lèvres, roule sur les dalles de pierres, entre les chaussures de Betsabe. Il la fixe, son regard sautant d’un oeil à l’autre, son cerveau en mode freeze. Comme si il attendait qu’elle éclate de rire, comme si il cherchait au plus profond de ses pupilles où est la blague. Mais il comprend qu’il n’y a pas de blague, alors qu’elle lui sert la main. Elle a les yeux qui brillent, le sourire sincère, les joues rosies, la voix légèrement tremblante.

Probabilités qu’elle dise la vérité : 100%. BAM. Dans la tête de Jim, tout se bouscule alors. Betsabe. Est. Enceinte. ... WHAT THE FUCK.  

« J'ai rendez vous en fin de semaine pour faire des examens donc t’emballes pas... »

Il lâche sa main, se penche en avant, le regard lointain, récupère sa clope qu’il niche entre ses lèvres avant de se lever, s’écarter d’elle, lui tournant le dos, portant ses mains jointes au dessus de son crâne. Il lâche un profond soupir, il a besoin de respirer, besoin d’oxygéner son cerveau.

« ... »

Il cille, continue ses cent pas, la regardant, puis détournant les yeux, cherchant ses mots, clignant de l’oeil. Il fini par allumer enfin sa clope, tire longuement dessus en fixant Betsabe, nerveux. Finalement, il se frotte les yeux, souffle sa fumée en détournant le regard.

« ... Je... J’pige pas... Tu m’a dis que t’avais personne... Ce... C’est quoi... » Il fronce les sourcils, étrangement nerveux. Si on les observait, on pourrait presque croire qu’il est le père. Sauf que non, c’est juste physiquement impossible, étant donné qu’ils n’ont jamais été aussi loin. Même si, peut-être, pendant quelques minutes, ils l’avaient envisagé, ce jour là, dans les cuisines.

« C’est... Nemesis... ? » Ajoute t-il à voix basse, alors que des élèves entrent dans la petite cour, allant s’asseoir sur un banc. Tirant une nouvelle taffe, il reprend, la regardant sans comprendre, toujours choqué.

« ... Tu le voulais ? C’est un accident... ? J’pige pas Bet... » Inquiétude, parce-que ce n’est pas rien. Choc, parce-qu’il apprend ça via des rumeurs. Jalousie, peut-être. Et incompréhension. Parce-que, pour lui, elle est l’une de ses meilleures amies, si bien qu’il oublie toujours qu’elle a sept ans de plus que lui.

... Sept ans... Il se passe la main dans les cheveux, nerveux, soufflant, reprenant ses cent pas en cloppant abusivement.  

Elle le tape doucement, fronce les sourcils, râle. Il hausse les épaules, répliquant que ça reste le plus plausible à ses yeux, que c’est pas sa faute. Tapotant sa cigarette, il la fixe, hochant doucement la tête. « C'est compliqué Jim. Tu sais dans la vie on contrôle pas toujours tout. »

... Il la fixe toujours, tirant sur sa clope, alors qu’elle a sa main posée sur son épaule. Il la toise, il le sent mal. Les probabilités se contredisent, restent floues; il s’efforce de lire dans son regard, mais ce qu’il y voit ne lui plaît pas. Ca ne lui plaît pas du tout.

« Ça fait pas mal de temps que je me dis que j'aimerais bien avoir un enfant oui. » Bon, certes, elle n’a pas à le crier sur les toits, il comprend parfaitement qu’elle ait gardé ça pour elle, ou du moins, qu’elle ne lui en ai pas parlé; s’aurait été plus bizarre qu’autre chose, étant donné leur relation légèrement ambiguë.

« Et c'était un accident … oui... »
« ... Bet... »
« J'ai aucune idée de qui est le père »
« Putain de merde Betsa ! »
«  Aucune idée de ce que je vais faire.. j'suis un peu perdue. »
« Mais putain... »

Il se détourne d’elle, porte ses mains à ses cheveux, les empoignant, clope au bec, fermant les yeux et reprenant ses cent pas. C’est pas possible, putain...

« C'pour ça que j't'ai rien dis. »
« Mais putain, qu’est-ce que tu fous !  »

Cette fois, après le doute et l'inquiétude, c’est la colère qui prend le pas sur ses sentiments. Il jette un regard aux élèves présents dans la cour, dont certains ont tourné la tête vers eux. Fronçant les sourcils, il choppe le bras de Betsabe pour l’entraîner au plus loin, dans le recoin le plus isolé de la cour. Il l’isole dans le coin, coincée entre deux murs et lui. « Tu peux pas faire ça Betsy ! Putain mais t’a complètement craqué ! » Il jette sa clope, pose ses mains sur les deux murs, lui donnant appuie tout en lui barrant la route; hors de question qu’elle bouge de là. Il pose sur elle un regard sévère, la toisant du haut de son mètre quatre vingt huit.

« Merde, c’est qui l’adulte ici, c’est à moi de te dire que tu pars en couilles ? C’est n’importe quoi putain, t’a été voir qui ?!  Combien de mecs ? Combien de fois ?! »

Il a la gorge qui se serre, ses veines palpitent sur son front, mais c’est bien l’inquiétude qui se lit dans son regard. « Tu peux pas faire ça n’importe comment bordel ! » Il se mord la lèvre, se rendant compte qu’il a peut-être parlé un peu fort. Un regard en arrière, les élèves leurs jettent des coups d’oeil intrigués. Entre Jim qui est connu de tous, Betsabe qui est ni plus ni moins que LA cuisinière, et les rumeurs de gosse qui tournent... Putain... Manquerait plus qu’on croit que c’est lui le père. A cette idée, Jim se recule vivement, se détournant d’elle, mâchoire crispée.

« VA TE FAIRE FOUTRE JIM ! » Il rive sur elle un regard mauvais, colérique. Elle le prend comme ça ? Réellement ? Il s’inquiète pour elle, il est affecté par cette nouvelle qui, a ses yeux, n’est pas bonne, et c’est comme ça qu’elle régit ? Putain, il veut bien être gentil, adorable, compréhensif, et surtout tolérant, mais là on parle d’un gosse putain ! Il ne juge pas les gens, ne juge pas leurs conneries, mais là c’est juste du grand n’importe quoi ! Elle crie, répétant ses mots, et à cet instant Jim n’a d’autre préoccupation que de rester discret, pour sa réputation. Pour son image à elle. Tendu, il se contient, réellement, d’exploser lui aussi, de lui gueuler dessus, de lui hurler combien ce qu’elle a fait est insensé, et immature.

« Sous prétexte que je suis insensible je peux pas avoir de relation sexuelle c'est ça ? Non mais tu t'entends parler … »
« C’est pas c’que je dis, putain... »

Y'a une différence entre se faire plaisir et élever un gosse ! Il râle, détourne les yeux, et elle le pousse, continuant de crier, le bousculant à plusieurs reprises. Finalement, il soutient son regard, l’écoute, mâchoire crispée. Et il la regarde, sa propre gorge se nouant sous ses paroles, sous son cri de détresse. Ils en ont déja parlé. La dernière fois qu’elle a explosé comme ça, pour lui avouer son ressenti, pour lui avouer combien elle souffre à cause de son don, c’était ce jour là dans les cuisines; le jour ou ils se sont embrassé. Il détourne le regard, déglutit, tendu. Touché. Touché par sa souffrance, il la connait, il sait que son don est un fardeau. Il le sait très bien. Mais elle ne peut pas, elle peut pas faire ça...

Lorsqu’elle se calme, il croise les bras, nerveusement, fixant le sol, poings et mâchoire crispés. Il se retourne finalement, ordonnant à haute voix aux élèves présents de dégager. Certains bougent aussitôt, d’autres traînent, surpris ou intimidés. Il fait quelques pas vers eux, leur gueulant de dégager tout de suite, et tout le monde s'exécute. Il rive de nouveau son regard sur elle. Il a envie de gueuler. Décidément, il y a vraiment des sujets sur lesquels il est à fleur de peau. Il lève les yeux au ciel, inspire avec force.

« Fais c’que tu veux alors. »

C’est dit froidement, un claquement sec dans l’air glacial. Il renifle, lui lance un regard méprisant, et s’éloigne d’elle, allant s’asseoir à l’autre bout de la cour, le cul sur le dossier du banc et les pieds sur l’assise. Il sort ses feuilles, son tabac, se prépare une nouvelle clope, reniflant régulièrement, enrhumé. Il la comprend. Il la comprend parfaitement. Mais pour lui...

« ...T’a pas le droit de le priver d’un père Betsabe... » Il secoue la tête, sans prendre la peine de la regarder. Il n’arrive pas à concevoir qu’on puisse faire ça. Certes, elle a le droit au bonheur, mais lui aussi. Elle a pas le droit de faire ça. Jim a des valeurs familiales précises. Son tatouage, une croix chrétienne sur le poignet, témoigne de la valeur qu’il porte à la Famille. Elle peut pas. Il peut pas, il peut pas ne pas la juger, sur ce coup la.