juste une clope ▬ ft léocade

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Elle espérait quoi, au juste ? Elle se noyait dans sa propre merdre et elle arrivait à peine à respirer ; mais non, fallait qu’elle en rajoute encore une couche – parce que quand tu crois que t’es au fond du trou, tu trouves encore le moyen de creuser. T’es conne ou quoi, tu croyais vraiment, sincèrement qu’on allait venir t’aider ? Trainée va. Sa conscience aimait jouer avec les fils qui lui enserraient le cœur, et ça la faisait limite rire. Fumée. La clope c’est pas une solution, mais ça aide toujours. Elle est persuadée d’avoir le contrôle alors que le charriot dévale tout seul la pente. Il va s’écraser, c’est certain. Mais pas encore. Parce qu’elle a toujours de bonnes idées pour tout foutre en l’air.
Elle regarda de haut en bas Léocade qui venait de lui adresser la parole ; toujours le même, c’était devenu une routine, le menton plus haut qu’à la normale, arrogant, le rictus moqueur et les répliques à deux balles pour lui donner des airs de vainqueurs. June haussa les sourcils, une lueur de pitié traversa même ses prunelles un quart de secondes avant de mourir dans la profondeur de ses yeux. Elle voulait lui montrer qu’il ne l’atteignait pas – pas encore –, que tout ce qu’il pouvait dire ça n’avait pas d’importance. Menteuse. Elle recracha sa fumée dans sa direction, le défiant du regard. Tu vas faire quoi, Remington ? Tu crois vraiment que j’en ai quelque chose à battre de ce que tu racontes ? Un regard coloré d'une teinte de défi. Elle pivota sur ses talons, retournant à sa place d’origine. Il pensait qu’il pouvait jouer à la perfection son rôle de S, et il avait raison. Mais ça ne marchait pas avec elle. Ça n’a jamais marché.

— T’es venue te cacher ici parce que tu sèches ? Genre ça t’suffit pas d’être quasi en bas d’l’échelle ? Elle esquissa un sourire, toujours dos à lui, dos à ce connard. Elle ne le montra pas, elle ne lui donnera pas cette satisfaction. Elle tira un nouveau coup sur sa cigarette, laissant le silence prendre possession de l’espace qui les entourait ; elle laissait ses doigts s’infiltrer partout, jusqu’à ce que ça en devienne presque pesant. Elle se retourna enfin, découvrant une nouvelle fois un garçon bourré d’orgueil et d’arrogance. Facilité. C’était toujours la même avec lui, ça changeait pas, ça restait le parfait bâtard qu’on attendait lui. Heureusement pour elle, ça faisait un bail qu’elle jouait sur ce terrain-là. Un mégot s’écrasa à ses pieds.

— Peut-être, mais ça évite que je me casse la gueule une fois en haut, pas comme certains. Insolente, impétueuse. Elle rentrait dans son jeu parce que c’était plus fort qu’elle, incapable de se la fermer. Toujours surenchérir, et au nom de quoi ? De sa pure satisfaction. Et elle ne se rend même pas compte qu’elle devrait juste laisser couler, que ça permettrait qu’il lui arrive moins de conneries. Mais non, elle continue, encore et encore. Pathétique. Eternel besoin d’être celle qui a le dernier mot, celle qui lui clouera le bec. Et ce sentiment d’échec mêlé à de la satisfaction lorsqu’elle s’engueule avec lui ; apparemment, c’était parti pour que ce soit encore la même chose.
Elle le visait clairement dans ses propos, non pas parce qu’elle le jugeait, mais parce qu’il fallait toucher là où ça faisait mal, comme lui le faisait. Elle savait qu’elle était une merde – maintenant elle essayait d’en passer outre. Elle avait essayé, pourtant, de se rattraper. Avec Faust et Joshua. Ça n’avait rien donné. Elle voulait lui montrer qu’elle avait bien vu, elle, à quel point il s’enfonçait. Il s’enlisait dans la boue et elle ne pouvait pas faire grand-chose. Ce sentiment d’impuissance qui s’abattait sur ses épaules était bien trop lourd pour elle, alors elle faisait la sourde oreille. Pire, ils passaient leur vie à se donner des coups de couteau dans le dos, alors que pourtant ils trainaient très souvent ensemble. C’est quoi leur problème ? Aucune idée. Les idiots ont probablement leurs raisons pour être comme ils sont, et les personnes saines d’esprit n’arriveront jamais à les entre-apercevoir.

— Tu veux quoi, au juste ? A part foutre ta merde, j’veux dire. Elle avait lancé ça en écrasant la fin de sa clope sous son pied. — Parce que je suppose que c’est pas pour m’offrir des fleurs que j’ai la chance de voir ta gueule d’attardé.

(c) S I A L