envol — myrcella

Tout était prêt.

Je rive mes yeux sur l’écran, les débuts du domaine qui ont été dessinés. Les formes simples, efficaces, le message résumé au milieu, clair et précis, naviguant entre les différentes esthétiques de la page comme une parole indéfectible. Mes yeux se plissent devant cette luminosité presque surprenante lorsque je le relis une seconde fois pour vérifier que rien n’a été oublié, un mot, une lettre, une mauvaise formulation, que tout est bien parfait dans ce début de règne. Le corbeau s’envolera, et j’en distingue les ailes ici, sur ce logo si bien dessiné, un icône si fier qui fait honneur à des idéaux solidaires.

Alors, mon regard bascule sur un autre écran.
Un message. Une invitation.

Je ressens de la fierté, une bouffée d’adrénaline. Le message est bien passé et il continuera à se transmettre. Ce n’est que le début de son odyssée et je ne tiens déjà plus en place, impatient quant à la réponse que m’apportera sa publication. Le message a été passé lors de l’incendie, faisant l’objet de quelques articles, un nom si vite effacé qu’il avait pris l’allure d’une blague. L’autorité se montre, s’arrête, observe, nous invite à partir - et les prisonniers quittent leur cellule pour une balade programmée où aucun geste d’écart n’est toléré.

Je suis patient. Je connais mes atouts.

Le repas se passe sans encombre. J’agite ce corps, observe de l’intérieur, guette la moindre occasion et malgré les tentatives de retenue pour nous faire perdre du temps de visite et éviter les problèmes, je suis bien vite repu et nous passons à la phase tourisme. Mais nous ne sommes pas repus. Il nous faut plus, il nous faut agir, il nous faut satisfaire cette soif que la discussion a fait naître. Il nous faut répondre à ces désirs qui tambourinent depuis l’incendie, comme une envie délicieusement mauvaise dont nous assumions la nature.

Nous cherchons. Nous prétendons. Nous jouons.

C’est une délectation, au milieu d’émerveillement parfaitement feint et d’achats divers, les outils nécessaires sont récupérés. Il ne suffit que d’un peu de tissu, un marqueur noir et le tout est joué. Les achats sont dissimulés au milieu de cette masse d’inutilité envers laquelle je ne porte pas le moindre intérêt. L’œil administratif ne remarque rien. Les préparations se poursuivent, sous la couverture d’une préparation unique qui semble déceler un stress indéfectible - c’est la manifestation d’un envol qui s’amorce. Je suis prêt. Mon don s’active, alterne l’espace nécessaire à ma poche pour renfermer l’entièreté de ce que j’ai préparé - et dans une poche de pantalon qui semble plat se trouve l’étincelle d’une révolution. Le poids est là, pourtant, car agrandir ma poche n’en retire par le fardeau - pour autant, le plus lourd se trouve au niveau de mon cœur qui bat la chamade.

Tout ira bien, j’en suis persuadé.
Tout ira bien, nous en ferons une certitude.


Lors du dernier trajet en taxi, Miles portait un costume parfaitement repassé, une tenue qui servait aux grandes occasions - la même depuis toujours. Malgré ce manque de moyens, elle était dans un état parfait, comme neuve, car lorsque sa famille lui offrait quelque chose, l’américain en prenait toujours le plus grand soin. La respiration rapide mais silencieuse, parfaitement droit, Miles semblait contenir son stress avec un impeccable sang-froid. Pourtant, il était prêt à imploser - et Myrcella, connaissant ses intentions, devait le sentir.

Cette gamine était intelligente : elle était habituée au succès et aux gens et elle devait sans doute outrepasser sa maturité dans plusieurs domaines. Il ne s’y attendait pas, mais le corbeau éprouvait un profond respect pour elle.
Ça n’avait rien à voir avec l’admiration d’un fan ou le fait d’être impressionné par son talent musical, bien que, si elle disait vrai, il ne pourrait nier son existence. En tant que personne, Myrcella avait du mérite, et bien qu’elle semble se donner une image fausse de temps à autres, sa véritable nature était agréable. Miles aurait aimé en discuter plus longtemps avec elle, mais l’heure n’était pas aux paroles.

L’heure était à la musique - et, leader d’un mouvement ou non, Miles respecterait ça.
Il lui fallait agir vite. S’il voulait prouver son innocence, il resterait aussi innocent que possible : volontairement, il s’installa dans le champ de vision de son professeur et resta immobile. Ce dernier lui adressa un maigre sourire, signe qu’il partageait son stress - et cette part de lui n’avait rien de faux. Miles avait peur. Il voulait que tout aille bien, mais au-delà de toute cette crainte se dressait un amour inégalable de la musique. Avant tout autre sentiment, il y avait la curiosité et l’impatience de découvrir le talent de Myrcella.

Le concours commençait.
Dans l’ombre, le corbeau agitait ses ailes d’impatience.

ft. Myrcella •• Mai (cycle 3)

Chacune des notes est jouée avec une précision implacable, le rythme est parfaitement maîtrisé, le morceau connu sur le bout de ses doigts et la mélodie se déverse avec une finesse si personnelle et entraînante ; et c’est à ce moment, tandis que Miles prend conscience de sa situation au milieu de ce piège musical, comme un éveil unique au milieu de toutes ces personnes envoûtées, qu’il réalise l’étendue du talent de Myrcella. Ses yeux rouges rivés sur elle, entre admiration et envie, cette impatience incontrôlable de jouer, à son tour, guidé par cet amour de la musique, il s’avance sur sa chaise et écoute un peu plus profondément, n’éprouvant aucune difficulté à retourner dans ce monde parallèle dans lequel la musique arrive à nous glisser - comme un univers submergé par les pensées et l’imagination ; la prestation est si précise que malgré son instant de réflexion, il fait parti des derniers à remarquer la fin du morceau. Miles cligne des yeux, applaudit sans retenue, constatant, non sans surprise, qu’elle est bien au-dessus du niveau des autres concurrents. Elle n’a pas dû jouer autant qu’à l’accoutumée, pourtant ; Myrcella est en E et ses problèmes de pouvoirs doivent sûrement la garder occupée.

Il n’y a aucune chance qu’elle ait maintenu un niveau d’exercice régulier durant toutes ses années - et le talent apparait comme une réponse évidente, écriée depuis le début par son titulaire, et Miles se voit obligé d’admettre son existence. Par son caractère, elle l’avait conquit, et maintenant, par sa musique, elle le persuade. L’américain jette un coup d’œil à la loge où résident les juges, qui semblent, à première vue, partager son avis - il s’autorise un maigre sourire tandis que Myrcella leur revient avec quelques instants de retard, cependant.

Elle a peut-être croisé quelqu’un en chemin.
Miles lui adresse un clin d’œil sans rien ajouter et observe la suite du concours qui lui semble désormais bien fade - certains concurrents se sont démarqués auparavant mais après le passage de sa camarade, l’épreuve semble être bien plus difficile. Ce n’est pas étonnant, il faut dire, et le temps parait long voire interminable - entre la déception contenue et l’impatience de mener à bien son projet. Lorsque la pause survient, Miles se lève aussitôt, vacille sous le poids de sa poche - son pouvoir va bientôt céder. Son professeur lui jette un regard inquiet, amorce un geste pour se lever, à la fois altruiste et méfiant, mais Miles lève la main, comme pour le retenir d'intervenir.

"Le trac.", ment-il avec un sourire timide. "Je vais aux toilettes."

Sa performance semble si crédible, et pourtant, la vérité est là, la fatigue pèse, la masse dans sa poche devient un peu plus difficile à supporter. Une fois dans le couloir, Miles fait volte-face et prend l’escalier jusqu’au premier étage. Pour avoir monté des pièces de théâtre depuis un moment, il sait comment marche le revers de la scène et il connait parfaitement les endroits cachés pour les futurs décors. Ce qui l’intéresse, en l’instant, c’est de faire tomber un rideau sur scène afin que le créateur en devienne connu de tous. Cette salle est gigantesque et il y a des gens de prestige, assez pour qu’un incident fasse écho dans le pays, voire davantage.

Miles l’a bien compris en voyant les concurrents : ils viennent de tous les coins, et le niveau est incomparable. Il a beau jouer le jeu, il commence à ressentir le trac d’une compétition qu’il n’attendait pas à un niveau international - et tandis qu’il sort de sa poche tous les outils qu’il a préparé, les attachant au-dessus de la scène, il revient finalement à sa place. Son pouvoir a alterné l’espace autour de la banderole, de telle sorte qu’elle y est bloquée, et lorsque l’américain relâchera son pouvoir, elle se dépliera dans toute sa splendeur. À la pensée d’un futur dans lequel il se bat, Miles oublie tout - il ferme les yeux, pose sa tête contre sa chaise et attend sagement.

Son tour viendra. La compétition continuera. Et son heure, comme celle de Raven, finit par arriver ; et à ce moment, Miles disparait dans les coulisses à l’arrière. Il a beau lancer une révolution, son quotidien n’attend pas. Il respire, tente de se calmer, et lorsque vient son tour, après une attente interminable, un tourbillon de sentiments si puissants qu’il s’en sentait oppressé, comme noyé dans une masse liquide trop épaisse pour qu’il n’en soit capable de bouger.

Et alors, la magie opéra.

C’est surprenant comme une passion peut changer un état d’esprit. Sitôt que ses mains se posèrent sur le clavier de l’instrument dans l’interprétation d’un morceau qu’il connaissait par cœur. L’instant fut court certes, mais empli d’une intensité telle qu’il en sortit avec un sourire sincère, légèrement en sueur, et même s’il n’avait personne à voir après, il alla à l’encontre de sa camarade et du professeur avec un soulagement sincère - mais de courte durée.

Miles était l’un des derniers à passer. Deux concurrents plus tard, alors que, au terme de quelques minutes de pause, les juges prenaient place sur la scène pour annoncer les résultats, Miles relâcha son pouvoir. Ce n’était pas volontaire - il avait juste eu un coup de fatigue et alors, la banderole s’était déroulé au-dessus de la tête des juges, dévoilant le message en avance.


Miles n’avait jamais voulu gâcher le cérémonie. Il aurait voulu connaitre le résultat de ses efforts, avoir la confirmation, comme Myrcella, qu’il n’avait pas fait tout ça pour rien - mais il avait suffit d’un instant d’inattention pour que ça arrive. Il ne l’avait pas remarqué de suite, à vrai dire. Il ne l’avait même pas remarqué quand le public avait poussé des cris légers, murmuré son incompréhension, faisant face à ce message si bien préparé.
Non, c’était le cri du professeur qui l’avait alerté, le « FINCH ! » plein d’amertume, de doute, de peur, comme s’il s’y était attendu - et Miles avait préparé son jeu d’acteur, parfaitement calculé la réaction qu’il montra alors, l’incompréhension pareille à la sienne, incapable de comprendre ce qu’il avait lui-même créé de A à Z.

Chacun visiterait le site de Raven, apprenant des maigres informations écrites le but du mouvement. Chacun visiterait les réseaux sociaux accordés, bien que Miles n’aurait presque jamais l’occasion de les visiter - et d’ici ce soir, certainement, Twitter serait empli, à l’instar des journaux, d’informations au sujet de ce nouveau conflit magique, ou de l’arrêt qu’il signifiait.

ft. Myrcella •• Mai (cycle 3)

Je me sens bien. Très bien. Parfaitement bien.

Je suis empli d’une énergie nouvelle, pure, une fierté immense envers moi-même et dont je n’osais pas toucher la résonance du temps où mes efforts ne payaient que pour moi. La musique passe au second plan. Qu’importe les études. Le théâtre me parait aussi faux que les histoires qu’il raconte. Raven est là, présent, agit, il engloutit chaque pan de ma vie et efface mes passions comme mon identité. Raven est moi. Nous sommes Raven, je l’ai dit une fois, et ce constat se rapproche de plus en plus de la réalité.
Raven s’étend, cause la panique, l’inquiétude, et dans ce processus dangereux, je ressens un plaisir malsain. Tout cela est de mon fait et il devient difficile de continuer à jouer le jeu de l’inquiétude malgré cette adrénaline grandissante. Les jurys sortent, les bavardages résonnent, chacun panique et le professeur nous sort d’ici en vitesse - encore bouillant sous l’effet d’une colère qu’il ne sait pas contre qui diriger. Il a beau nous avoir menacé, il devient hésitant lorsque son regard se pose sur nous - sur ces deux façades si bien mises en place. C’est le chaos, dehors. La chose a prit une tournure désastreuse et je soupçonne Myrcella d’avoir aidé - le concours n’a plus d’importance, plus rien n’a d’importance car le principal est fait.

Raven existe. Et j’existe, car Raven existe.

Il faut quelques instants à Miles pour se remettre de ses émotions. Trainé par son professeur, observateur presque inconscient de tout ce qu’il venait d’engendrer, il s’était longuement délecté de toute cette vue avant de reprendre ses esprits. Il ne devait pas se laisser engloutir par ses efforts. Il ne devait pas perdre de vue le fait qu’il ne pouvait pas se permettre de se sacrifier pour cette cause et son comportement devenait de plus en plus inquiétant.
Prenait-il son combat trop à cœur ? Il avait tout le temps d’y penser, à vrai dire : ils n’étaient pas près de sortir d’ici. Les policiers bloquaient la sortie et une nouvelle brigade vint les rejoindre à l’intérieur pour les protéger - ou pour protéger les autres personnes, étant donné qu’ils prirent soin de les tenir à l’écart des autres personnes.

Miles serait incapable de dire combien de temps avait prit l’opération. Il avait fallu calmer la population dont la manifestation avait prit différentes formes : comme rien n’avait été organisé, il n’y avait pas de panneau, mais les gens rassemblés avaient fait valoir leur mécontentement de différentes façons. Après avoir compris qu’il était totalement impossible de passer les forces de police, ils avaient hurlé des insultes en chœur pendant des heures et même chanté des chansons en tout genre.
C’est assez tardivement dans la nuit que les groupes s’étaient dissipés et les forces de police avaient eux-même raccompagné les trois mages à l’hôtel, allant jusqu’à monter la garde devant vos chambres.

Votre liberté, dans ce séjour, était terminé.

Le lendemain (il faut dire qu’il n’y a pas grand chose à raconter d’une soirée dans une chambre d’hôtel surveillée de l’extérieur par des policiers), Miles avait publié des premiers messages via les réseaux sociaux de Raven et il avait reçu énormément de réactions, de toutes sortes. Le mouvement était lancé, c’était une certitude, mais pour qu’il puisse en discuter avec Myrcella, il avait fallu attendre jusqu’au train de retour. Le professeur avait surveillé chacun de leurs faits et gestes lors de la soirée d’hier et ils étaient repartis dans la matinée (Miles ne se souvenait plus vraiment du programme, mais il soupçonnait le voyage d’avoir été écourté, en toute logique).
À vrai dire, il n’aurait toujours rien pu communiquer à sa camarade si le professeur ne s’était pas endormi durant le voyage en train.

"Alors, pourrai-je enfin avoir ton avis sur notre soirée d'hier ?"

Car il importe, quoi qu'il en dise.

ft. Myrcella •• Mai (cycle 3)

Ça avait marché.
Ça avait marché.
Raven a marché.

Miles était tout excité à l'intérieur malgré son air impassible. Il avait cette boule joyeuse à l'intérieur, cette fierté qui émanait de lui et le mettait dans une bonne humeur et d'énergie survoltée. Miles était enfin fier de lui-même. Il pouvait enfin se regarder dans une glace et se dire que, à présent, il n'était pas inconnu au monde extérieur - bien qu'il n'agisse pas pour son égo personnel, ni par culpabilité, mais pour changer les choses. Certes, c'est son inactivité qui le déplorait et l'avait poussé à penser à une action. Au-delà de ça, Miles avait constaté. Miles avait observé le monde, les rumeurs, la population, la tournure des choses, la possible fin que tout le monde détesterait.

Miles avait compris que les mages attendaient quelqu'un à même de mettre les choses au clair, un porte parole, si violent ou sombre soit-il, un porte-parole qui puisse exprimer toute la dangerosité des mages sans omettre celle des humains. Quelqu'un qui montre l'égalité de la situation et toutes les solutions possibles. L'extrémisme n'avait pas à être la première réflexion. L'inactivité n'avait pas à être le refuge. L'action était la réponse - une protestation, une solution, une opportunité. C'était ainsi que Raven était né, au milieu du chaos, d'un mélange de frustration et d'envie. Raven était l'expression cachée de tous, ce qui les caractérisait. En soi, les envies cachées n'étaient pas faites pour être dévoilées et Miles s'attendait très bien à ce que le mouvement ne marche pas aussi bien que prévu.

C'était parfait ainsi.

Il ne voulait pas devenir un leader charismatique public - le statut de hors-la-loi lui convenait très bien. Si c'était sur eux que tout revenait à la fin, ça lui convenait très bien. Son propre avenir n'était pas la priorité. Il ne voulait pas d'un bon avenir dans un monde détruit - le contraire, en revanche, lui allait très bien.

"Un trophée bien mérité. Tu as fait ta part - et elle n'était pas mince."

Il lui répondit du tac au tac avec un maigre sourire. Il était fier d'elle et il ne tenait pas à le cacher. Ce n'est pas au nom de son caractère spécial qu'il devait adopter ses réactions à Myrcella - d'autant qu'avec elle, elle faisait montre d'une maturité exemplaire. Il avait un monde entre leur discussion de l'allée et celle du retour. Il ne savait pas pourquoi le professeur avait eu la bêtise de laisser de quoi écrire à Myrcella mais elle avait exploité son don assez habilement pour leur donner un moment pour discuter.
Seraient-ils séparés plus tard au nom de l'administration ? C'était peu probable, mais dans le doute, ce moment était le plus adapté à leur discussion, et Miles était heureux d'avoir pris la décision d'agir.

"J'imagine que notre association ne durera pas mais je suis fier du résultat. Je te suis reconnaissant, Myrcella. Tu peux compter sur moi si tu as besoin de mon aide un de ces jours."

Myrcella, Miles ; leur duo n'était sans doute pas fait pour durer. Leurs caractères explosifs auraient fini par semer la zizanie entre eux. Quelque part, c'était sans doute mieux que tout se passe ainsi. Parfois, en un moment précis, un endroit précis, une association parfaite se créait, aidée des circonstances - et le résultat plaisait à tous et aidait à construire un monde qui en satisfasse les habitants. Quelque part, des coïncidences presque miraculeuses arrivaient, et Miles aimait à croire qu'il en avait vécu une.

ft. Myrcella •• Mai (cycle 3)