la dernière jim's d'un condamné •• pv. tracy

u must shut the fuck up

Nyx a jamais été fan des robes. En temps normal, elle en met pas – les jeans, c'est plus confortable, plus joli et ça fait moins pimbêche. Pourtant elle en a, dans son placard. Elle en a pleins, qu'elle enfile presque jamais.

Quand Andrew l'a LMS, elle a hésité entre simplement l'ignorer, ou l'envoyer bouler. Finalement, elle lui a répondu, et elle a même été foutue d'accepter son invitation à la Jim's. Dire qu'elle le regrette serait exagéré, mais entre passer une soirée avec sa jolie Prim et se trémousser au milieu d'une foule de personnes qu'elle aime pas nécessairement... La choix aurait été vite fait.

D'un autre côté, si elle y va, elle pourra exploser le faciès de cet abruti de C. Et ça, c'est sa source d'inspiration – sa motivation à bouger ses miches. Elle craque les doigts, fourre une poignée de chips dans sa bouche et regarde l'heure, affalée sur son pieu. Hm. Une heure avant le commencement, et elle est toujours en pyj. Reniflant de façon très féminine, elle envoie sa manette valdinguer à côté de la console et décide de prendre une douche avant toute chose ; de toute façon, elle va probablement mettre une bonne heure à glander sous l'eau, alors Andrew, il attendra un peu avant qu'elle se pointe.

Impatiente de sentir le liquide bouillant sur sa peau, elle manque de déchirer son haut en allant trop vite, et de faire tomber son bas dans la baignoire. Lâchant quelques jurons dans le vide, elle réussit finalement à s'engouffrer dans la salle de bain, et actionne le mécanisme. Nyx a pas l'habitude de rien foutre, excepté pendant ses douches. Trois quart du temps à se laisser caresser par la buée, et le reste à se laver – parfaite façon de faire.

Une fois sortie et séchée, elle s'autorise une microseconde de pause, avant de s'affairer à dresser une tignasse bleue sauvage. Pas de tresse pour une fois, elle les laissera libres ; autant aller jusqu'au bout, et être même présentable. Habituellement, elle fait pas attention à grand-chose, elle s'habille avec ce qu'il y a et se lave avec ce qu'elle trouve. Mais ce soir, elle a décidé de lui en mettre plein la vue – pour mieux lui écraser les côtes à coups de poing.

Elle est pas sûre de son coup, elle pense même qu'il va pas trop la remarquer. D'un côté, elle espère presque que Pytha sera là. Qu'il la verra, lui. Si ça arrive, elle pourra mourir en paix. Si ça arrive, elle se défilera pas – ou elle le frappera, peut-être. Par pur réflexe. Glissant quand même une pince dans ses cheveux, elle tire un peu sur les bords de sa robe noire, pas très à l'aise dans ce genre de tenue.

« Bordel de merde, je sens que j'vais regretter toute ma vie d'avoir levé mon cul de ce putain d'lit. »

Sa mauvaise humeur refait surface, elle enfile une veste en harmonie avec sa tenue et sort finalement, persuadée de n'avoir que quelques minutes de retard. Son masque posé sur son crâne pour plus de commodité – pas besoin pour l'instant – elle se retient pas pour foncer comme une balle vers la fête, et arrive en ronronnant presque, observant la foule. Merde, ça a déjà commencé. Elle a loupé l'entrée, manifestement.

Un peu déçue mais surtout agacée par les groupes de grognasses peinturlurées qui la bousculent depuis plusieurs minutes, elle se met à gueuler et à les virer de son chemin, ses talons s'enfonçant dans le sable. « MAIS BARREZ-VOUS LES MORUES J'ESSAYE DE PASSER MERDE. » Evidemment personne l'entend vraiment, tous enivrés par la seule putain de chose positive : la musique.

Et quand l'autre attardé blasé se pointe, Nyx elle manque de lui en coller une rien qu'en voyant sa tronche, se rattrapant de justesse. Masque attaché, sans qu'il ne cache le pli de sa lèvre inférieure ; mine boudeuse, comme une gosse à qui on aurait dit non. Elle croise les bras et le regarde fixement, prête à lui gueuler dessus.

« Salut, j'pensais pas que tu viendrais. Quoique, ce genre de rassemblements étranges est parfaitement adapté aux personnes simples dans ton genre, si je peux me permettre de l'avancer. Et me frappe pas, je porte le masque, si tu le casses on pourra pas rentrer. »

Elle serre les poings si fort que ses ongles pourraient percer la peau de ses paumes. Elle lui lance un regard plein de haine et se mord l'intérieur de la joue pour ne pas le frapper – son but principal n'est pas de se faire jarter après deux minutes dans cet endroit, après tout. « Va t'faire foutre. »

Une autre fille aurait peut-être chialé, parce qu'il n'avait pas fait un seul commentaire concernant sa tenue. Mais Nyx, ça lui donne juste une autre excuse pour lui faire mal, ce qu'elle fait l'instant d'après. Elle passe à côté de lui et écrase accidentellement son pied – avec le talon, bien entendu. Un rictus satisfait se dessine sur son visage, et elle continue son chemin, lui faisant un vague signe pour qu'il la suive.

« 'Fait froid, ramène-toi on va dans le yacht. »

Et toujours cette agressivité dans sa voix.

u must shut the fuck up

Le sourire d'Andrew, c'est un des plus gros déclencheurs chez Nyx – un rictus suffisant pour réveiller ses pulsions meurtrières. En le voyant se foutre de sa gueule, elle crève d'envie d'enfoncer son poing dans son estomac jusqu'à ce qu'il vomisse ses organes, et elle ne manque pas de faire passer toute cette animosité dans le regard assassin qu'elle lui lance, énervée.

Elle meurt de froid, elle veut rentrer dans ce putain de bateau et boire à en oublier son prénom ; c'est en grande partie pour ça qu'elle est venue, attirée par l'événement festif plus qu'autre chose. Si elle avait eu un semblant de jugeote, elle aurait invité Prim, quitte à les faire passer pour un couple homosexuel – de son côté, ça ne l'aurait pas dérangé. Après tout, elle squattait des soirées étranges avec Dream, en jouant l'amoureuse et en allant parfois un peu plus loin que ce qu'ils auraient voulu.

« J'vais où j'veux. Et toi tu restes là. »
Et il lui barre la route, l'acte poussant Nyx à serrer violemment les poings, à enfoncer les ongles dans ses paumes. Elle s'apprête à lui envoyer une remarque acide sur sa propre liberté, mais son attitude la cloue sur place.

Il la regarde. Fixement. Bordel de merde, il pourrait pas être un minimum discret ? C'est presque gênant. Broyant mentalement chacun des os qui forme son corps, elle remue légèrement, d'une part parce que les mirettes du brun posées sur elle c'est chiant, et d'autre part parce qu'il fait un froid de canard, et qu'elle est un peu en robe. Sa lèvre inférieure subit l'assaut d'une rangée de crocs acérés à l'instant où il ose la toucher.

Et c'est tellement bizarre pour elle qu'elle est à deux doigts de vouloir s'enfuir. Nyx elle est pas habituée aux contacts affectueux, amicaux ou simplement dénués de violence. Elle câline personne, elle prend aucune main – pas même celle de sa meilleure amie – et elle cherche pas à ce qu'on la prenne par le bras. Elle tire personne, elle oblige les autres à la suivre avec un coup ou alors c'est aux vêtements qu'elle s'accroche ; comme une naufragée à une bouée. Sur le coup, elle est prise par surprise, elle sait pas du tout comment réagir.

« Tu vas te casser la gueule.
- J'vois pas c'qui t'fait dire ça, j'me démerdais très bien. »

Son propre regard se perd sur la foule, une étincelle d'excitation réchauffe subitement son ventre. Pas la peine de se poser pleins de questions ou de se préoccuper de son comportement, la vraie partie de plaisir va bientôt commencer. Elle tremble d'impatience, hésitant entre l'entraîner avec elle en utilisant son don, ou attendre qu'il agisse en homme et qu'il accélère le pas – merde, à son rythme ils vont mettre une éternité à atteindre cette foutue passerelle. Grognant et ronchonnant dans sa barbe, elle reste pourtant docile ; rare.

« Pas mal la tenue, à part le masque qui fait con. Mais ça c'est le cas pour tout le monde. »

Sur le coup, elle a un gros bug. Elle sait pas comment réagir, quoi dire. D'habitude, ce problème se pose pas, elle dit tout ce qui lui passe par la tête. Mais là, c'est pas n'importe quel dialogue, pas n'importe quel endroit et – même si ça lui fait du mal de l'admettre – il l'a invitée. Elle voulait lui prouver qu'il avait bien fait, que malgré son comportement étrange (voire ridicule, selon le point de vue) elle reste une nana pas si laide, pas si mal, pas si conne. Qu'elle valait le coup, quoi.

Mais voilà, les rendez-vous c'est pas son truc. Les discussions sérieuses non plus. Tout ce qui nécessite une honnêteté et un tact exemplaires ça la rend malade. Le temps de réfléchir à quoi répondre, ils sont sur le pont, et elle l'a toujours pas ouverte. C'est pas commun, une Nyx qui ferme sa gueule pendant plus d'une microseconde. Mais Andrew il l'a chopée par surprise, elle a pas eu le temps de s'y préparer – à vrai dire, elle a conscience qu'elle se prend la tête pour rien. C'est une fille, au fond. Elle aime bien s'embrouiller toute seule et tirer des conclusions hâtives, comme ça elle a pas besoin des autres pour s'énerver.
Ca la soulage, de s'énerver.

« ...Mnh. T'es pas si terrible non plus. »

C'est à peine murmuré dans un souffle, elle est pas sûre qu'il l'ait entendue ; remarque, ça l'arrangerait. Elle se reprend en voyant le bar, l'appel de l'alcool la guidant jusqu'à ce dernier. Elle tire son cavalier devant et libère son bras, s'emparant sans pitié d'une bouteille innocente en guise d'otage. Hm. Un verre qui se vide d'un trait, un coup d'oeil curieux vers le brun.

« Si j'finis complèt'ment séchée, tu m'ramèneras ? »

Et elle éclate de rire, on dirait presque une nana normale comme ça. Ce soir, Nyx elle sera pas trop violente, un peu féminine voire douce – ce soir, elle va leur prouver qu'elle sait se tenir, même si ça a mal commencé.

Combien de verre vidés ?
Trois, quatre ?
Elle sait pas, elle a pas compté et pour être totalement honnête elle s'en fout. Mais elle veut pas non plus être toute seule, alors elle tend la bouteille à Andrew, le défiant du regard de refuser son offre. Merde, c'est une Jim's et à une Jim's on reste pas coincé du cul à regarder les autres s'amuser.

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Elle lui jette pas un regard, plongée dans sa contemplation de la bouteille qu’elle tend. Qu’est-ce que tu fous, Nyx ? T’as l’intention de replonger, de redevenir la nana alcoolique qui repousse sa douleur avec une gorgée de plus ? Elle sait qu’elle pourrait arrêter maintenant, que si elle ne jette pas ce récipient il sera trop tard pour elle - qui sait comment elle prendra le retour à la réalité. Mais Nyx a pas peur, elle est persuadée qu’elle saura gérer les torrents qui s’abattront sur elle - avec ou sans Dream, Nyx est forte.

Et quand il lui prend la bouteille, quand il commence à la sécher sans s’arrêter, elle laisse un vrai sourire se peindre sur son visage. La voilà, la Nyx qui aime s’amuser. Celle qui se fout pas mal des problèmes de santé, de la légalité ou même de la vie. Après tout, c’est elle qui s’était levée sur une table, et qui avait hurlé qu’elle emmerdait royalement l’existence humaine. La fin du monde ça la fait pas frémir, mais une gorgée de vodka - ou autre - ça lui donne des tremblements. Alors elle récupère presque précipitamment l’alcool, elle penche la tête en arrière et glisse le goulot au fond de son gosier, laissant le liquide brûlant déchirer sa gorge, enflammer ses sens. Elle pense à peine à respirer, ses yeux roulant distraitement autour d’elle.

Voir le monde derrière ce voile blanc, c’est une sensation qui lui a terriblement manqué. Le coeur qui bat à toute allure, le rictus qui refuse de quitter ses lèvres. La peau qui se recouvre de chair de poule, et l’envie de rire sans raison. Oh non, ça lui suffit pas, il lui en faut bien plus - à force de boire on devient dur à satisfaire. Lançant un regard bouillant à Andrew, elle réagit même pas quand il l’emmène, quand elle-même s’écrase sur un canapé. Elle a besoin d’être mentalement ailleurs, un besoin irrépressible de se noyer.

« Tu te dégonfles déjà ? On est suffisamment nombreux sur ce canapé, et on a de l’alcool. Toi qui a l’air d’aimer le jeu. »

Un léger rire franchit ses lippes, suivit d’un espèce de grognement - tout droit de sa poitrine. Oh non elle se dégonfle pas. Elle tend le bras et subtilise une nouvelle bouteille, fait voler le bouchon grâce à l’ongle de son pouce et ferme de nouveau les yeux, savourant le feu qui prend vie au fond de son estomac. Elle aime tellement cette sensation, presque accro à cette chaleur artificielle. Et quand elle lâche enfin la carafe, elle la dépose sans douceur dans les bras du brun et s’étale un peu plus sur le canapé, le regard déjà lointain.

« M’en braaaaanle total. ‘Fait, pourquoi t’m’as demandé d’venir ici avec toi ? T’trouves vraiment que j’suis qu’une solut’ de s’cours ? »

Elle a toujours toute sa tête, faut pas croire. Peut-être qu’elle se sert de la quantité d’alcool ingurgité pour être honnête, peut-être qu’elle pourrait faire semblant d’être complètement pétée, juste pour qu’il se foute pas de sa gueule - ou pour dire un peu ce qu’elle a sur le coeur, dans l’hypothèse où elle en a un. A la base, c’est pas une bonne soeur. C’est pas une fille qui gueule ses sentiments sur tout les toits ; plutôt celle qui braille ceux des autres.

Mais la première bouteille rend franc, faut croire. Et ce soir, elle a plus envie de se planquer derrière une attitude haineuse. Ce soir, elle laisse les substances coulant dans ses veines dicter ses actions. Enfin elle va essayer. C’est pour ça qu’elle essaye pas de le frapper, de l’insulter ou simplement de s’écarter et de partir pour finir sa soirée toute seule.

Nyx elle voulait plus boire avec qui que ce soit. Elle voulait plus risquer de s’attacher à cette sensation, de glisser dans l’euphorie et de chercher à partager tout ça avec quelqu’un. Pourtant c’est un peu ce qu’elle fait, là. C’est ce qu’elle a osé proposer en lui tendant le récipient, c’est ce réflexe qui a fracturé sa carapace de haine. Elle devrait boire, encore et encore. Jusqu’à perdre la raison, jusqu’à oublier son prénom, son existence.

Elle devrait remplacer le sang dans son corps par l’alcool, et crever comme ça. Après tout, elle a pas grand-chose à perdre - peu d’amis, une seule qui lui manquerait vraiment. Et Prim, elle survivrait sans elle. Elle est partie Nyx, partie dans ses divagations. Elle dit peut-être tout ça à haute voix. Si j’bois à plus pouvoir respirer, j’crois que j’crèverais de bonheur. Elle est pas sûre, elle voit même plus l’univers autour d’elle. Tout tourne, sauf ce foutu canapé.

Qu’est-ce qu’elle fout là, déjà ?
Elle s’en fout. Elle récupère la bouteille, et avale de nouveaux gorgeons sans même prendre une inspiration. Laisse-toi aller Tracy, laisse-toi couler.

« J'croyais qu'tu m'détestais, comme les aut'. »

Oh damn, tu vas pas pleurer Tracy, quand même.

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« Pas vraiment, même si techniquement tu l'es, étant donné que je t'aurai pas invitée s'il restait des personnes intéressantes vers fin Décembre. »

Elle répond rien. Elle est ailleurs Nyx, perdue dans ses pensées. Perdue dans sa propre coquille, à entendre chacune de ses pensées percuter la surface, chercher à franchir la barrière de ses lèvres. Si elle les laissait faire, si elle s'abandonnait totalement, elle parlerait en continu. Elle dirait tout ce qu'elle pense, elle lâcherait tout tellement vite qu'elle seule serait capable d'en comprendre un traître mot. Mais voilà elle veut rien dire, alors elle s'oblige à la fermer en buvant, encore et encore. L'alcool, la solution miracle de Miss Gyllenhaal.

« ...Mais maintenant qu'on y est, j'me dis que c'est tant mieux. »

Et elle s'étouffe à moitié, prise par surprise. Finalement, parler de ce genre de choses n'était peut-être pas une bonne idée. Allez Nyx, arrête tout. Pose cette bouteille, relève-toi et retourne dans ta chambre. Retourne dans ta cave, regrette toutes tes erreurs et recommence-les. Reprends ta vie comme tu l'as toujours fait – on réfléchit pas une seule seconde, les remords viendront après. Tu pourrais la fermer, tu pourrais tout arrêter là et garder un peu de ta dignité ; de ta crédibilité. Mais non, t'enchaînes, tu dis tout ce que t'as sur le cœur – ou du moins une partie.

« Attends, t'es sérieuse ? Toi aussi t'es genre ultra sensible sous l'alcool ? Finalement pose la bouteille, please, c'est trop dur à gérer tout ça.
- MAIS RENDS-MOI CA PUTAIN JSUIS PAS SENSIBLE ! »

Et elle gueule de nouveau, cherchant à récupérer son Saint Graal personnel. Lui enlève pas ça Andrew, c'est son seul moyen d'être à peu près normale. De pas frapper tout c'qui bouge, de pas insulter ceux qui lui adressent la parole. Un calmant éphémère, le temps d'une gorgée, le temps que ça circule dans ses veines. Et puis c'est fini, elle est de nouveau maladroite. Elle se renferme de nouveau.

« Moi tu me fais marrer, je vais pas te détester. Et au passage, moi bourré, j'suis encore plus con. Et j'en suis pas désolé.
- Va t'faire foutre, rends-moi ma bouteille. »

Elle la lui arrache presque des mains et se repose plus ou moins calmement, fixant ensuite le plafond. Peut-être qu'elle est trop vulgaire, qu'elle devrait se calmer avec son langage de charretier. Elle le fait marrer, hein ? Glissant un nouveau gorgeon dans son gosier, elle prend le temps de réfléchir – pas à ce qu'il lui a dit, mais plutôt à des trucs idiots, des trucs qu'une fille normale pense tout le temps – une fille normale qu'a été foutue de tomber amoureuse du type le moins accessible du pensionnat.

« J'vois pas en quoi j'suis drôle. J'fais rien de spécial, j'suis... »

T'es quoi Nyx ? Une nana jalouse, égoïste, violente, possessive avec une grande gueule ? En somme, ouais. En somme c'est juste une explosion, Nyx. Elle va vite, elle est plus ou moins surprenante, et elle est capable de marquer les esprits. C'est pas si mal, dit comme ça. Mais finir par être crainte des jeunes, c'est un peu lourd.

« Tu peux pas être encore plus con, merde t'es déjà au plus bas tu vas pas creuser quand même ? »

L'air parfaitement sérieuse, comme si elle se foutait de la gueule d'une personne qu'elle déteste. Pourtant Andrew elle le déteste pas – elle aurait refusé son invitation sinon. Bras croisés autour de la carafe, elle ferme les yeux quelques instants ; elle pourrait s'endormir, ici et maintenant. Et rêver de Dieu sait quoi, oublier une fois de plus chaque connerie qu'elle a faite. Repousser les souvenirs, reconstruire tous les jours. C'est ce qu'elle veut, Nyx. Oublier. Oublier la rancune, les sentiments inutiles et handicapants. Oublier les limites humaines. Elle jette un coup d'oeil au brun, en proie à des réflexions bien trop intenses pour qu'elle puisse fermer sa gueule.

« T'sais que j'suis pas la fille que tout le monde adore. J'dis pas que ça m'fait quoi que ce soit, je m'en branle total. Mais du coup c'bizarre l'inverse. Oh bordel c'trop déprimant, laisse tomber. Elle se relève maladroitement et le tire par le bras, essayant de le faire suivre le mouvement. Viens, j'veux aller sur la glace. J'm'en fous si on s'casse laggle, il fait trop chaud ici j'vais péter un câble contre ces abrutis. »

Elle veut juste se changer les idées. Comprends-la, maintenant qu'elle a commencé elle sait qu'elle aura du mal à arrêter. Elle sait que, bientôt, elle se mettra à ressasser tout ce qu'elle enfouissait au fond de sa mémoire. Elle va revoir le joli visage de son frère, tordu par la déception – le dégoût. Et elle va redevenir faible, elle va avoir besoin du soutien de Primrose pour emmerder de nouveau le monde entier.

C'est pas sa faute, son seul moyen de survivre c'est de les haïr – ou au moins de leur faire croire. Elle fait pas exprès d'être blessante, c'est pas volontaire. Mais voilà, le problème c'est qu'elle s'en fout. Qu'elle s'en fout total, de tout. C'est pour ça qu'elle fait pas vraiment attention, qu'elle vérifie pas si Andrew la suit. Et c'est pour ça qu'elle trébuche sur la glace, qu'elle inspire profondément pour reprendre ses esprits ; insuffisant. Elle s'avance vers le milieu de l'étendue, déterminée. Et si elle se casse la gueule, si y a personne pour la rattraper, elle en aura toujours rien à foutre.
Ca lui donnera une bonne raison de se barrer.

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« Je pense que t'es pas sincère avec toi-même. »

D'ordinaire, clean et bien menteuse, elle lui aurait dit qu'elle s'en branle de ce qu'il pense. Elle se serait redressée, lui aurait adressé un majeur bien droit et serait partie sans un mot de plus. Elle aurait pas baissé la tête comme elle le fait actuellement. A vrai dire, elle aurait probablement pas fait gaffe à ce qu'il dit.

L'alcool rend pas honnête. L'alcool fait juste ressortir chez Nyx des trucs qu'elle a enfouit – une grosse partie de ce qui fait d'elle une fille, une humaine. Il lui donne envie de pleurer, envie de se blottir dans une étreinte ; virile ou pas, elle s'en fiche. Il lui donne l'impression qu'elle a besoin d'être aimée – il la rend foutrement faible. Et c'est pour ça qu'elle voulait plus boire avec n'importe qui, qu'elle voulait presque plus boire du tout. Une bière par-ci par-là, rien de bien méchant. Et avec Prim, Prim qui sait tout d'elle, pour qui elle a plus un seul secret.

Elle prend sa clope et en crache une bouffée, fermant les yeux. Allez Nyx, nie encore. Fais comme d'habitude, ne change rien. Si tu t'obstines, il lâchera l'affaire, il te laissera faire semblant. Ils finissent par tous s'habituer à ça, par croire que t'as vraiment aucun sentiment, juste une haine sans borne envers l'humanité entière – sauf exception. Alors elle ouvre la bouche, elle cherche ses mots.

« J'ai pas besoin...
- Personne peut se foutre de ce genre de choses, mais je pense que je suis pas le seul à te trouver amusante. Je vois pas qui pourrait te détester. ...Mais si t'en a assez qu'ils prétendent le contraire, le fais pas non plus. Y'a aucune honte à aimer, juste un nombre incalculable d'emmerdes. Mais je pense que ça doit valoir le coup. »

Ca lui fait l'effet d'une baffe dans la gueule. Une baffe qu'elle a mérité, mais qui froisse quand même son orgueil, son amour-propre. Elle se sent mise à nue, Tracy. Parce qu'elle veut pas l'admettre, elle veut pas lui donner raison. Il a tort, y a pas une trace de vérité dans ce qu'il dit. Nyx a honte de rien, Nyx aime rien. Elle lui rend sa cigarette et se retourne, dents serrées à s'en péter les mâchoires.

« Si y a aucune honte à aimer, pourquoi y a pas la moitié de ces abrutis qui a le courage de le dire ? Tu dis ça, mais j'suis sûre que t'y connais que dalle, que t'es le plus paumé entre tous. Mens pas Nyx, t'en a aucune idée. La seule connerie utile que j'ai appris chez moi, c'est que la seule façon de pas être déçu, c'est de pas espérer. C'est peut-être pas le sujet initial, mais si tu préfères j'peux te dire que c'plus simple de détester quelqu'un que de s'y attacher. »

Et, paradoxalement, c'est plus simple de s'attacher que de se détacher. Elle plante ses ongles dans ses paumes et s'éloigne d'un ou deux pas, les bras croisés. C'est pas vrai, elle aime personne et personne l'aime. Pas même lui. Allez Nyx, dicte-lui ses sentiments, il a pas le droit d'avoir une once d'affection pour toi. C'est une mauvaise idée, parce qu'elle sera jamais foutu de le leur rendre, parce qu'elle saura jamais prendre quelqu'un dans ses bras sans avoir l'intention de lui tirer le slip ou d'enfoncer son genou dans ses côtes.

Cherche pas l'impossible, cherche pas son affection – elle en a pas, elle voudrait ne jamais en avoir. C'est pour ça qu'elle sait pas réagir avec tout le monde, qu'elle arrive pas à être normale quand quelqu'un parvient à la faire stresser. Mais c'est pas Andrew, cette personne. C'est pas lui qui va la faire devenir moins chiante. Juste un peu plus honnête. Elle se retourne et lui lance un regard perçant, toujours un peu embrumé par la liqueur qui la consume.

« Tu t'en fous sûrement, et tu t'rends p'tête pas compte, mais tout le monde arrive pas à se faire des potes, proches ou non, nombreux ou non. J'ai pas envie d'être aimée, j'ai pas envie d'aimer, j'ai juste envie qu'on me foute la paix et qu'on arrête de m'emmerder. Alors non, j'm'en fous pas, j'en ai ras le cul parce que la seule putain de chose que j'supporte pas, c'est qu'ils soient pas foutus de venir, et de me dire qu'ils ont un problème. Si personne ouvre sa gueule de merde, j'changerais rien, j'ferais toujours chier, et j'en aurais toujours rien à cirer. »

Quand est-ce que tu diras la vérité, Nyx ? Quand est-ce que t'avoueras que tu voudrais voir des sourires, pas des moues ennuyées ?
Quand les putains d'poules auront des dents et deviendront des mammifères.

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Tracy aimerait dire qu'elle s'en fout. Qu'elle veut pas savoir ce qu'il pense d'elle. Elle aimerait reconstruire sa coquille, se glisser dedans et la renforcer. Elle a conscience qu'elle fera ça dès qu'elle le pourra, qu'elle se planquera de nouveau. Et qu'elle dira merde à ceux qui la blesseront, qu'elle s'enfuira au moindre problème.

Au fond c'est une lâche Tracy. Elle a jamais été capable d'être courageuse avec elle-même. De faire face à ses propres démons – alors elle compense en défiant la vie, en étant presque suicidaire. En poussant son corps à ses limites physiques, en se battant suffisamment pour ne plus pouvoir bouger un seul muscle. Chaque marque dessinée par les poings, les pieds, les ongles ou quelques autres parties du corps de ses adversaires a une signification pour elle ; celles de Quinn restant les plus importantes.

Elle a envie de s'enfermer dans une boîte, et de plus en sortir jusqu'à ce qu'elle ait totalement décuvé. Elle a envie de partir en courant, de plus jamais revenir. D'ignorer, d'oublier, d'effacer. Comme à chaque fois, éloigner tout ce qui est dangereux. C'est comme ça qu'on lui a appris à vivre, c'est con mais c'est ainsi. Tracy n'a jamais su assumer, faire face à ses erreurs. Non, elle elle a tout enterré dans son sous-sol. Et maintenant elle est coincée dedans, elle sait pas comment en sortir. Elle pourrait admettre, elle pourrait être mature mais c'est contre sa nature. Donc elle creuse, elle creuse jusqu'à se construire sa propre tombe. Elle s'arrêtera pas avant d'être dedans, avant de ne plus pouvoir respirer ; c'est déjà bien entamé, de toute façon.

Et quand elle prononce son discours plein de mensonges, quand elle le transperce avec ses rétines teintes, ce qu'elle y voit lui fait l'effet d'un coup de poing. Il est pas là, le mépris auquel elle s'attendait. Elle trouve que de l'empathie, de l'empathie qui lui coupe tout bonnement le souffle. Elle le voit arriver, elle résiste même pas quand il prend sa clope. Et quand il l'embrasse, elle réagit même pas.

C'est simple, elle est partie. Mentalement, elle assiste à la scène comme si elle s'était échappée de son corps. Impuissante, mais surtout foutrement choquée. Et quand elle comprend vraiment ce qu'il se vient de se passer, le coup part tout seul. Son poing s'enfonce dans son épaule, les yeux écarquillés par la surprise. Et l'insulte suit, un gros « CONNARD » presque hurlé. Mais faut pas le prendre mal, sur le coup c'est une façon de te remercier.

Elle a compris le message, elle est pas si conne – ou du moins y a une limite. Elle pensait juste pas qu'il allait être aussi direct, et surtout qu'il allait briser son masque. Après tout, c'est jamais arrivé. Elle a toujours su faire la fille détachée, qui se moque pas mal de ce qui arrive aux autres. Elle s'est bien cachée derrière la violence, elle s'est construit une forteresse intérieure.

Suffisait qu'elle absorbe un peu de liqueur, pour que les fondations tremblent. Une pierre se détache, une parole de trop et tout s'écroule. Cette pierre, c'est lui qui l'a arrachée. Elle n'avait fait que la pousser, et il a sauté sur l'occasion. Elle ferme les yeux, passe un coup de langue plein de nervosité sur ses lèvres.

« T'es conne.
- Tu déconnes ? C'est toi qui m'embrasse, putain. Va t'faire foutre. »

Elle se renfrogne aussitôt, malgré le léger sourire sur ses lèvres. Un vrai sourire, honnête et amusé. Elle se l'avoue enfin, qu'elle l'apprécie. Qu'elle apprécie ce qu'il fait pour elle – ce qu'elle n'aurait jamais fait, même pour sa propre mère. Nyx c'est pas la fille qui pousse à l'honnêteté, qui comprend les autres. Nyx c'est celle qui se fond dans son je m'en foutisme, celle qui explose de rire et se fout de la gueule des autres quand ils ont des problèmes.

« En plus tu pues la clope, sérieux tire pas une latte juste avant c'est dégueu. Tu pourrais faire un minimum d'effort pour ta putain d'cavalière, merde ! »

Elle sait juste pas quoi dire, parce qu'elle a jamais été dans cette situation. Alors elle laisse son cerveau la guider, elle dit à peu près tout ce qui lui passe par la tête – tête un peu vide, après tout. Elle tapote la glace du bout des pieds et tente de glisser dessus sans se casser la gueule, pas très assurée. Elle se mord la lèvre sous la concentration et attrape le bras d'Andrew, puis sa nuque. Un rictus presque sadique glisse sur son visage.

« Maintenant, ma vengeance. Et encore j'suis gentille, j't'empêche le coup de lapin. Tu sais, craaaack.. »

Les dernières paroles sont chuchotées au creux de son oreille d'une voix menaçante, elle tient fermement sa victime pour être sûre qu'il ne se fera pas mal. Et elle active subtilement son don, traversant la distance qui les sépare de la nourriture. Elle le relâche une fois stable, deux fois plus fatiguée qu'ordinairement. Courir vite c'est une chose, traîner quelqu'un avec soit c'en est une autre. S'appuyant sur la table en face d'elle, elle reprend son souffle et fourre un minuscule sandwich dans son gosier, savourant le goût.

« S'ry j'suis pas au top j'ai un peu foiré l'arrivée mais j'vois pas super clair p'tain. Elle lui tapote l'épaule – le frappe, en réalité – et accélère le flot de paroles, comme pour éviter d'être comprise. Et thanks j'crois qu'tu m'as fait capter un truc. J'sais pas c'que t'as coché pour les cupidons, mais j'pense qu'ils vont pas tarder, so. »

On sait jamais. Fallait qu'elle le dise, y a des trucs qui se contrôlent pas. Comme les coups qu'elle lui a donné. Et comme le doigt d'honneur qu'elle lui adresse quand il tourne la tête vers lui, le provoquant, le défiant de lui rendre la pareille. Elle est juste assez en forme pour avoir envie de se battre, une nouvelle fois.

Mais pas pour oublier. Juste pour se défouler. Et parce qu'elle s'exprime comme ça Tracy. Pas besoin de « je t'aime », de « merci » ou d'autres conneries. Un coup dans la tronche pour elle c'est la plus grande marque d'affection.