Hamish & Zelda ▬ Toilettes

i'm sick and tired of tryin to hide the mess that i am † aiden

Inanimée.
Elle n'est plus qu'une poupée désarticulée, plongée dans l'obscurité.
Rien ne pourra plus réveiller le cadavre de ses sentiments.
Elle est désespérément seule, la petite fille aux cheveux blancs.

Et elle ne réagit pas, lorsqu'on l'enlève, lorsqu'on l'emmène dans une pièce glaciale. Elle s'écrase mollement sur le sol, les yeux éteints. Elle voudrait effacer ses souvenirs, remplir le trou béant dans sa poitrine. Elle voudrait s'enfoncer dans le sol, être enterrée et ne plus jamais avoir à s'inquiéter, à éprouver ne serait-ce que la plus infime des émotions. La douleur qui résulte de cet amas de pensées sombres lui pique les yeux ; pourtant elle ne pleure pas, elle se contente de fixer la porte, ignorant le monde extérieur.

Une bulle de protection, où rien ne saura l'en tirer. Comme un prélude à la mort, une avant-première à cette sérénité qu'elle a toujours voulu atteindre. Ils lui disent que le suicide ne résout rien, qu'il se contente de détruire les chances d'arranger ses problèmes. Mais ce qu'ils ne savent pas, c'est qu'à ce stade, les problèmes en question font partie de son être, et que les arranger reviendrait à l'achever. Elle s'enferme dans ce qui était autrefois son esprit, et qui n'est maintenant qu'un bordel de désespoir et d'absence de désir.

Non, elle ne veut plus rien. Elle ne veut plus l'affection qu'on lui a donné, l'amour qu'on lui proposait, le calme qu'on lui offrait. Parce qu'après le calme, la tempête est des plus dévastatrices. Parce qu'avec la joie vient le contraire, avec l'amour vient la jalousie. Et c'est cette jalousie qui lui a ouvert le cœur, qui l'a réduite à néant.

Tu redeviendras poussière.

La poupée est noyée dans le lac dans son propre sanctuaire. Elle s'est faite emporter par la tornade de ses propres sentiments. Alors elle se renferme sur elle-même, elle les écarte ; les Hommes finissent par vous faire souffrir, peu importe qui ils sont. Ils finissent par vous trahir, peu importe qui vous êtes. Et jamais ils ne s'excusent, jamais ils ne regrettent sincèrement la peine qu'ils vous feront ressentir.
Alors le meilleur moyen, c'est de s'enfuir, de ne plus avoir affaire à eux.

Le froid s'infiltre dans ses vêtements fins, lui arrache des frissons qu'elle ne semble pas ressentir. Les yeux vitreux, la mine effacée. Elle ne se sent plus vivre, elle n'entend même plus les battements faibles de son palpitant. Elle veut les étouffer, eux aussi. L'obliger à s'éteindre, le forcer à arrêter de battre. Juste quelques instants, juste le temps de lui arracher un ultime sourire.

« Arrachés à nos bonheurs pour être téléportés dans cet endroit avec une inconnue. Quel horrible sens du goût. »

Elle ne répond pas. L'ombre d'un rictus se dessine sur ses lèvres déchirées, sans qu'une trace de joie n'y apparaisse. La résignation d'une condamnée, tout simplement ; condamnée à voir leur joie, leur bonheur sans pouvoir y gratter sa propre part. Comme un pantin de cire, abandonné par son créateur, délaissé au fond d'un grenier.

Elle est persuadée que jamais elle ne pourra s'y faire. Jamais elle n'acceptera ses conditions, ses jeux. Ses jeux qui ne l'amusent plus, elle. Non, le jeu de l'existence est devenu douloureux, elle a conscience de perdre et ne sait comment remonter la pente qu'elle a dévalée. La pente où il l'a poussée. Il l'a jetée dans le vide et il ose la porter responsable de son état à lui, la rendant coupable de la rupture d'un lien pourtant si fort.

Et plus elle pense à ses propres paroles, moins elle y croit. Non, elle n'en est pas capable. Elle ne voudra plus jouer avec lui, elle ne saura plus lui accorder la confiance aveugle à laquelle il avait toujours eu droit. Et en cet instant, tout ce qu'elle veut, c'est lui faire ressentir la même détresse.

« Il a au moins eu le bon sens de trier les gens par leur état d'esprit. »

Le regard sans saveur de la blonde se tourne lentement vers l'individu, le sac d'os qui la compose tremblant de froid. Le même état d'esprit, dit-il ? Un rire affreusement faux prend forme dans sa gorge, qu'elle étouffe presque aussitôt. Ses lippes bleutées sont étirées en une grimace très éloignée du sourire qu'elle tente d'esquisser, et son visage trempé de larmes qu'elle n'a pas senti couler.

« Impossible. »

C'est craché avec toute la haine qu'elle commence à éprouver envers la race humaine, sans être réellement dirigé contre lui en particulier. Non, elle refuse de penser un seul instant que quelqu'un puisse être dans le même état qu'elle. Chaque fois que cet espoir s'est glissé sous sa peau, elle a finit par en souffrir, par se faire gifler de la main d'une réalité impitoyable. Si elle ne veut plus finir assise sur le carrelage gelé d'une petite cabine, elle fermera son esprit à toute forme d'espoir, de sociabilité ou simplement d'émotion lambda.

Elle se redresse lentement, ignorant les craquements de ses articulations mordues par la température ambiante. Pas un frottement contre ses bras recouverts de chair de poule ; elle n'a jamais réellement haït cette sensation qui, aujourd'hui, ne l'atteint même pas. Un regard maussade vers les portes probablement verrouillées, et elle s'écrase contre l'une, s'apprêtant à fermer les yeux. Mais c'est là qu'elle sent le changement, qu'elle s'aperçoit qu'aucun ragot n'a explosé dans son esprit alors que la soirée devait en être bourrée.

Et, plus que tout, c'est là qu'elle sent le souffle encore plus glacial que la pièce de quelque chose qui n'a rien de vivant.

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« Tu as raison, c’est impossible. Tu n’as que… 17 ans ? J’ai approximativement 25.47 fois ton âge.
- Chouette. »

L’amertume déchire sa voix, presque plus intense que l’agressivité qui se dégage d’elle. Le moment est terriblement mal choisi, elle n’a pas besoin de se faire encore abattre - par un inconnu, qui plus est. Elle n’a pas envie. Pas envie d’attendre la prochaine inspiration, le battement de coeur suivant. Elle devrait peut-être se laisser partir ici et simplement patienter, subir l’existence qu’on lui a imposé sans pour autant y prendre part.

« Qu’est-ce qui t‘es arrivé ? »

Le silence s’abat. Elle ne lui jette même pas un seul coup d’oeil, préférant couler un regard maussade vers le sol. Pourquoi lui raconter ? Pourquoi se confier alors qu’elle ne le connaît même pas ? Idiote. Elle l’a toujours fait. Elle a toujours préféré résoudre ses problèmes auprès d’inconnus, tout simplement parce que leur avis neutre la réconforte plus efficacement que celui de ses proches, teinté d’une pitié évidente.

« Je peux te raconter mon histoire en premier. Je ne cherche pas à t’aider, si tu te poses la question, mais autant rendre la chute plus facile à supporter. »

Zelda tremble. Elle tremble de froid, et d’un désir presque incontrôlable de tout déballer, de cracher sa haine envers l’humanité sur ce type qu’elle n’aurait certainement jamais rencontré sans l’intervention “brillante” de ces chers Cupidons. Elle se demande ce qu’il se serait passé, si elle avait pu parler réellement à Hadès. Si, au lieu de l’écouter, elle avait osé dire tout ce qu’elle avait sur le coeur. Et finalement, sa voix aussi douce que sa frêle carcasse retentit, dans un murmure empli de lassitude.

« La chute ? Je suis déjà au sol. »

Jamais elle n’avait autant eu peu d’envie de poursuivre une discussion. Elle a peur, peur de s’effondrer en plein milieu, et c’est cette peur qui la fait hésiter, qui la pousse à se mordre nerveusement la lèvre avant de prendre une profonde inspiration.

« Quelqu’un m’a menti. Pas quelqu’un d’ordinaire, sinon je n’en aurais rien à faire. Non, quelqu’un qui compte.. comptait beaucoup pour moi. Il m’a menti, m’a écarté de son jeu pour ma “sécurité”. C’est dingue, il a couché avec quelqu’un d’autre mais j’ai l’impression que c’est moi qui me suis faite baiser. Elle replie ses genoux contre sa poitrine, les battements paniqués de son palpitant la freinant dans son récit. Son regard s’assombrit encore, et un sourire résigné ourle ses lèvres. Dit comme ça c’est que dalle, mais pour moi c’est la pire chose qu’on aurait pu me faire. »

Elle veut sortir. Sortir de cet endroit, de ce pensionnat. Partir et ne plus jamais revenir. Oui, elle voudrait ignorer chaque putain d’être qui respire en ces lieux, et finir son existence au paroxysme du misérable dans un coin où personne ne l’ennuiera. Dans quelques mois, elle pourra partir. Dans quelques mois, son séjour à Prismver ne sera plus obligatoire.
C’est cette pensée qui la tient encore à genoux, sans lui permettre de rester debout. Cette pensée qui caresse son esprit comme la main douce d’une mère dont elle n’a jamais eu le loisir de profiter.

Pourtant elle sait qu’ailleurs, la vie serait pire. Finir internée pour avoir paniqué en public, crever enfermée dans une chambre et dans une camisole de force. Elle a beau désirer ardemment s’éloigner de cet établissement insensé, rien ne l’effrayait plus que d’être seule. D’être seule, sans repère, perdue dans un monde qui ne veut manifestement pas d’elle. Qui sait où elle irait, une fois dehors ? Aucun héritage ne l’attend.

« Je t’écoute. »

Et la voilà partie. Partie à parler avec quelqu’un dont elle ne connaît même pas le nom, quelqu’un qu’elle a simplement croisé sans le remarquer. La petite poupée brisée aussi peut s’accrocher à une bouée. Même au bord de la noyade, elle sait rassembler suffisamment de forces pour une dernière inspiration, une dernière bouffée d’air pur. Mais la mort est inévitable.
C’est cette même mort qui lui effleure soudainement le bras, avec la lenteur d’une personne ayant l’éternité devant elle. Zelda ne la voit d’abord pas, la silhouette floue agenouillée devant elle. Et son regard se vide une fois de plus, l’étincelle de curiosité qui y brillait quelques instants plus tôt s’évanouit. Elle sent son énergie se faire insensiblement drainer, sans y opposer une quelconque forme de résistance.

Parce que l’être sans vie qu’elle commence à distinguer représente pour elle la perspective d’un souhait réaliser. Elle ne voulait plus avoir affaire à un être vivant ? Eh bien les âmes des défunts sauront satisfaire ses propres envies. Des envies de compagnie, de soutien psychologique. Elle tend la main, oubliant instantanément la présence de l’autre. Et quand ses doigts traversent la demoiselle éteinte, quand le froid engourdit subitement chacun de ses doigts, un frisson d’excitation parcourt la colonne vertébrale de Zelda.

Elle les voit petit à petit, tout autour du brun. Son attention se focalise sur eux, sur chaque vision qu’elle aperçoit. Et tous se nourrissent de ses propres ressources, lentement mais sûrement.

« Les morts sont tout autour de toi. »

C’est prononcé d’une voix faible, sur un ton rêveur. Peut-être n’est-elle pas consciente, peut-être est-ce un de ces rêves éveillés qui lui embrument parfois l’esprit. Elle s’en moque éperdument.

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Elle voudrait s'arracher les oreilles, ne serait-ce que pour que les paroles agaçantes de cet inconnu cessent de perturber son environnement. Elle voudrait le forcer à se taire, écouter le murmure silencieux des formes floues autour d'eux. Tais-toi, homme, écoute le chant des morts. Ouvre ton esprit, cesse de déballer ta douleur et prends conscience de celle des autres.

« J'avais envie de me casser en arrivant là. Tu sais pourquoi ? Parce que je savais très bien que tu me répondrais quelque chose comme ça. J'ai vécu des choses bien pires que toi, et je relève la tête. Je n'y crois qu'à moitié, mais j'y crois encore. Je ne suis pas en train de dénigrer ton histoire, sache-le. J'essaie simplement de te dire que tu es capable d'en supporter davantage. »

Les derniers lambeaux d'espoir qui osaient encore faire briller son regard s'éteignent, le rendant presque vitreux. Les verres de contact sont tombés, ses pupilles grises transpercent le brun d'un regard d'acier, dénué de toute émotion. Elle se ferme peu à peu, sa coquille la protégeant de ses dires blessants. Non, elle ne peut en supporter plus. Elle est à saturation, la petite poupée. Elle n'est pas comme lui, ils ont rempli sa vie de douleur et elle n'en peut plus. Persuadée que la suite ne sera que pire, que rien de bon ne pourra résulter de tout ça.
Pourtant elle ne dit rien, elle écoute distraitement. Elle ne se détache pas complètement, évitant d'attiser sa colère. Il pense connaître ses limites à elle, soit. Mais elle ne lui donnera pas raison.

« Tu imagines si tu avais dû le quitter sans qu'aucun de vous n'en ait envie ? Par obligation ?
- Non. »

C'est murmuré d'une voix blanche. Imaginer est trop dangereux pour elle. Elle ne veut pas y penser, elle ne veut penser à rien. Est-ce que partir sans qu'il ne le souhaite réellement aurait été pire ? Probablement pas. Elle l'aurait fait souffrir par égoïsme, par rancune. Elle aurait eu la satisfaction malsaine d'avoir été vengée – maigre consolation que voilà. « C'est ce que j'ai vécu. J'ai aussi dû m'éloigner de toutes les personnes que j'aimais et qui m'aimaient – dont ma femme et mes deux filles aujourd'hui décédées. C'est vrai, elles ne m'auraient probablement jamais laissé tomber, mais j'ai dû leur mentir, m'éloigner d'elles pour éviter de les blesser davantage. Je ne peux m'attacher à personne, depuis 400 ans comme encore aujourd'hui, et rien n'y changera.
- Alors pourquoi s'obstiner ? »

Son ton est mielleux, comme si elle cherchait à lui faire voir une réalité qui l'étouffe elle-même. Elle ne peut se mettre à sa place, elle qui n'a jamais eu de famille à proprement parler ; un simple frère, qui survivrait très bien sans sa présence. Elle qui a pourtant connu la perte, l'absence, le manque. Elle pourrait très bien retourner voir Hadès, le lendemain. Elle pourrait se glisser sans un mot dans ses bras et lui ordonner gentiment de ne pas briser ses illusions, le temps d'une étreinte furtive. Mais elle ne peut pas ignorer ses propres sentiments. Elle ne peut noyer l'impression de trahison, qui voile son regard lorsqu'elle le porte sur celui qu'elle considérait comme son pilier.

« Tu peux t'en foutre si tu veux, je ne te dirais pas comment gérer ta vie. N'oublie simplement pas que tu es plus forte que tu en a l'air, tu peux te remettre de ça. Le premier amour, la première attache est quelque chose que l'on oublie jamais... mais tu ne dois pas laisser ce mal compromettre la suite. Je vous raccompagne, mademoiselle, c'est la moindre des politesses. »

Elle se redresse d'un air absent, l'être sans vie flottant à ses côtés. Un regard insistant dans sa direction, elle pousse sa vision à la suivre. Le premier amour. Est-ce qu'elle aimait Hadès ? Elle n'en sait rien, elle ne s'en préoccupe plus. Ce qu'elle ressentait auparavant a été terrassé par les ressentis actuels. Bien au-delà de blessée, elle hésite à avancer. Elle hésite à relever les épaules, à prendre les devants et à tourner la page sur les erreurs. Persuadée de n'en avoir elle-même jamais fait – à part peut-être naître – elle ne supporte pas l'idée d'accorder le pardon à quelqu'un qui ne s'est pas même excusé. Sacrifier ses convictions, soit, mais déchirer son orgueil, hors de question.

« Tu me raccompagnes ? Où ? »

Certes, elle a une chambre. Une chambre qu'elle a très rarement habité, une chambre qui l'indiffère totalement. Il était parfaitement hors de propos qu'elle dorme ailleurs qu'avec Hadès, mais à présent, elle n'en est plus sûre. Où est-il ? Est-ce qu'il pense à elle ? Tant de questions sans intérêt qui se bousculent dans son esprit, lui donnant la sensation que son cerveau va imploser. Fais-toi une raison petite, après cette porte, c'est la solitude qui t'attends. Tu peux sortir, tu peux les regarder ; plus personne ne t'aimera après ce qu'ils pensent que tu as fais subir à celui qu'ils fixaient tous. Elle avait raison, la petite voix au creux de ton oreille.
Tu es seule, complètement seule.

Et c'est cette solitude qui l'effraie, malgré ses discours intérieurs. Elle hurle silencieusement qu'elle préfère être seule qu'accompagnée de mauvaises personnes, mais la majeure partie de son âme est déchirée par la perspective de ne plus avoir aucun contact. De ne plus entendre que les chuchotements terrifiés des morts qui l'entourent. La mort, quelle belle connerie. Elle n'a pas peur de mourir, Zelda. Elle a peur de vivre, de vivre trop longtemps pour avoir profité de chaque instant. Trop longtemps pour avoir été heureuse.
Une vie, c'est trop. Elle n'aurait voulu qu'un morceau, qu'une poignée de belles années. Revenir à la douleur n'était pas quelque chose qu'elle désirait.

Guide-la, Aiden. Ecris sa fin, termine son histoire. Achève le chiot au lieu de le laisser se ronger les pattes.

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« Je suppose que c’est dans la nature humaine. C’est pour cette raison que tu m’écoutes.
- Probablement. »
Elle aurait pu le contredire, maintenir qu’être humain ne signifiait pas que l’on était forcément stupide et obstiné.
Mais elle-même n’aurait pas cru ces mots.

Et elle hésite, elle s’arrête une poignée de secondes - le temps de réfléchir à sa proposition. Où veux-tu aller, Zelda ? Où serais-tu, à défaut d’heureuse, simplement à l’aise ? Et elle finit par hausser les épaules, par avancer d’elle-même. N’importe quel endroit, tant que c’est loin de ces toilettes. Tant que ça l’empêche de sombrer. Elle veut se débattre, obliger l’air à s’engouffrer dans ses poumons déjà fatigués. Pourtant, quelques semaines plus tôt, elle aurait tout donné pour bloquer sa respiration, pour s’effondrer comme une simple poupée de chiffons.

« Loin d’ici. »

Si elle le pouvait, elle partirait. Seule, à des années lumières de ce pensionnat, de ce pays. De ces hypocrites. Si il n’y avait pas cette peur constante et morbide de la solitude, cet instinct d’aller, malgré tout, vers ces personnes qui la font souffrir. Elle le ressent encore, ce besoin presque masochiste de rester près d’eux, de pardonner leurs erreurs et de mettre de côté sa rancune. Elle qui aime cracher que l’être humain est faible, elle a conscience de l’être encore plus, et c’est peut-être le plus douloureux dans l’histoire.

Parce que ça froisse son amour-propre, son estime d’elle-même. Enfin, estime.. Elle est probablement incapable d’éprouver la moindre fierté, après le flot de haine qu’elle a dirigé envers sa propre personne. C’est tellement plus simple de haïr, de rejeter - plus simple de décider que tout est de notre faute. Et plus elle y pense, plus elle s’en convainc. C’est elle, la coupable. Elle qui a refusé d’accepter ses explications, elle qui a obéit à un ordre qui n’était peut-être pas pensé. Et elle a beau dire que chacun des mots qu’elle a hurlé était bel et bien né de son esprit, elle n’en est plus sûre.

En acceptant l’aide de cet inconnu, elle a accepté sa propre faiblesse. Inconsciemment, elle a montré que même elle avait besoin d’être aidée - et, en un sens, ça lui fait plus de mal que de bien.
« Pas envie de retourner à la Jim’s. » C’est marmonné d’un ton proche de la bouderie, comme si, quelques instants plus tôt, elle n’était pas au bord des larmes. Si la présence de quelqu’un l’aide, l’oubli est encore plus efficace. Alors elle cherche à oublier. Oublier qu’elle a mal, oublier que si c’est le cas, c’est en majeure partie sa faute. Oublier que le fil est à deux doigts de se rompre, que celui à côté d’elle n’est pas Hadès.

Oublier jusqu’à son propre nom, peut-être. Elle le sent encore, l’alcool qui bout dans ses veines, qui accentue le brouillard dans son esprit. Et ça aussi, ça l’aide. Tant de petites choses plus utiles que les humains. Elle aimerait penser qu’elle peut se débrouiller. Que seule, aucun problème ne viendra l’ennuyer. Mais ça non plus, elle n’y croirait pas. Et elle le sait pertinemment, les yeux baissés vers le sol. Misérable.

« Je crois que je préfère même rester dans les couloirs. »

Les couloirs quasiment vides, aussi calmes que s’il n’y avait pas de fête. Ces couloirs qu’elle aime parcourir lorsqu’elle a du temps, ces couloirs où il lui arrive de s’asseoir simplement, pour calmer une respiration trop rapide ou un sentiment de peur trop intense. Oui, elle préfère largement rester là.
Parce que cet endroit la détend. Parce qu’elle a besoin de rester calme. Et peut-être aussi parce qu’elle n’a simplement pas envie d’aller trop loin, au fond.