Eau trouble. [PV Céleste~]

Page par page, il tournait. Les feuilles tournoyaient à mesure où ses iris suivaient les lignes dansantes des mots. C'était un acte minutieux qui lui prenait du temps, mais il adorait presque une heure ou deux pour laisser son esprit s'évader entre des lignes harmonieuses racontant une histoire qu'il ne connaissait pas. Dâstân laissait le temps filer, bien trop intéressé par ce que dégageait le livre qu'il tenait dans ses mains, là, assis au beau milieu de la bibliothèque calme, son regard vitreux voguant dans un monde dont il n'était pas le maître. A cette histoire, une mélodie douce s'insinua dans sa tête, faisant frémir son corps alors que ses yeux bougeaient un peu plus vite pour suivre son long périple. C'était dur de se concentrer avec une musique titillant le fond de ses songes, mais il y parvenait pour le bien de cette histoire enchanteresse. Cela se balançait doucement, avant qu'il arrive à l'apogée du livre, terminant les dernières lignes, la mélodie se stoppant in extremis alors qu'il fermait le bouquin dans un bruit sonore. Un soupire passa la barrière de ses lèvres et il laissa son regard voyageait dans la pièce. Vide, presque, quelques personnes parlaient dans des rayons et d'autres étudier seuls sur des tables seules elles aussi.

Ailleurs, dans un univers qui n'appartenait qu'à lui il se sentait flotter, regard fixe sur ce que faisaient les autres, sur ce que le temps infligé à tous. Il adorait ça, ces moments de calme et de quiétude où il pouvait se retrouver avec lui-même.

Le lézard de Céleste, Connard, mit fin à sa rêverie en arrivant sur la table, l'air heureux avec un message pour lui. Il le regarda un instant, l'air las, glissa sa main pour caresser la petite chose distraitement pour le remercier d'être venu à lui si gentiment, enfin il prit le message pour le lire :

mec t'es où ? j'ai paumé les clefs de la chambre j'suis comme un con entrain de me le cailler dehors, j'crois je les aient laissé à l'intérieur et un teubé dans ton genre à fermé derrière lui t'es parano bordel
ps : on paris cb que t'es à la bibli ?
ta meuf

Un soupire, plus fort que le premier, glissa hors de ses lippes pour atterrir dans l'air qui l'entourait tandis que sa main plongeait dans sa chevelure pour en tirer des mèches. Il devenait totalement fou avec ce mec, ce gosse, ce gamin, cet idiot, cette princesse qui ne savait rien faire de ses dix doigts. Dâstân s'en fichait pas mal et essayait même de fuir son camarade de chambre qui était collant par moments, jusqu'à l'harceler de messages. Il décida, non sans fainéantise, de ne pas répondre avec son lézard et renvoya le sien en lui donnant un petit bonbon.

Depuis le temps qu'il était à Primsver, Céleste ne faisait que coller les basques de Dâstân quand celui-ci s'emmerdait, de quoi ennuyer notre jean-foutiste, car malgré le fait qu'il s'en fiche éperdument des avances, des taquineries ou des bêtises de son camarade, il ne cessait pas de s'irriter quand il était près de lui, tout portait à croire que Céleste était néfaste, mais pas trop. Il inspira, prit un autre livre entre ses doigts et se replongea dans sa lecture pour en oublier ses songes peu conventionnels. Mélodie allumé, cerveau éteint, le voilà entrain de se noyer dans un océan de mot sans chercher à s'en sortir.

Ses yeux virent, attaquent, battent et mémorisent chaque mot ainsi que ses syllabes volages. Il va vite, Dâstân le sait, il va toujours vite dans des livres qu'il apprécie au moins un peu. Il se nourrit des histoires, il se nourrit de cette culture et des envies qu'il y est compté. Il désire, il veut, il aimerait cette vie. Personnage imaginaire voguant au gré de ses sentiments, découvrant un monde qu'il ne connaît pas et rencontrant des personnes fabuleuses, bien loin de l'ordinaire. Ce n'est que de la fantaisie, il sait qu'il n'aura jamais ce genre de vie presque parfaite, il sait qu'il est bien trop différent pour ce genre de choses insignifiantes, mais pourtant il boit les mots. Il s'envole comme un oiseau lors de sa naissance, comme un papillon anciennement chenille. Il est libre dans les bouquins, il est une tout autre personne perdue dans un monde que lui-même n'arrive pas à comprendre. Dâstân fronce les sourcils une fois encore et sa mélodie se termine une fois encore avant qu'une autre renaisse au fond de son ouïe, il renaît de ses cendres tel un Phoenix.

Et il pense, il ne lit plus, regarde juste le bouquin qu'il tient  à deux mains. Il pense encore et encore sans pouvoir s'arrêter. Pourtant, il n'est pas du genre à penser autant sur des choses dont il s'en fiche, mais un prénom lui revient trop souvent en tête pour qu'il s'arrête. Il tourne, il le nargue et il sait que c'est mal. N'est-ce pas Céleste ? C'est mal n'est-ce pas ? Ce qui se passe entre nous, ce n'est pas une bonne chose, mais aucun de nous nous arrête, personne ne nous met des barrières et on se lance dans ce jeu qu'on sait que tous deux perdrons. Rien n'est mis à l'écart, ses sentiments y passent et depuis le bon nombre de mois que Céleste le suit partout il parvient même à accepter sa présence sans broncher, sans grogner ou sans...s'en foutre. Non, Dâstân n'arrive pas à s'en foutre de ce gosse, de cette diva aux manières abusées, à ce coureur de jupons ou ce menteur à profit quand cela lui arrange le truc. Notre blond ne comprend plus, il n'a plus envie de comprendre et quand il espère enfin stopper le flux de ses songes il sent quelqu'un venir contre ses épaules. Pas besoin de sursauter ou d'avoir peur, pas besoin de se demander qui est l'auteur de ce désagrément. Dâstân sait que trop bien qui il est. En revanche, il sait, mais n'arrête pourtant pas sa musique. Son regard glisse sur les mains qu'il entraperçoit et il soupire discrètement.

"Céleste..." Ce n'est qu'un murmure, mais assez fort pour que ça passe au-dessus de l'harmonie jouant une nouvelle fois dans ses oreilles et assez fort pour que cela atteigne son camarade.

Il n'a même pas la foi de retirer des bras, de s'éloigner de son visage ou de simplement lui dire de ne pas le toucher ainsi. Il se laisse simplement faire et l'ignore, essayant de replonger peu à peu dans ce monde rempli de mot et d'illusion. Mais...car il y a toujours un mais dans cette histoire, il ne peut pas et il n'y arrive pas. D'un revers il retire, presque arrache, la musique de ses oreilles et ferme les yeux un instant pour se concentrer sur ce qu'il pourrait lui dire. Puis lorsqu'il ouvre ses paupières il glisse sa main dans sa poche et en sorti un trousseau de clefs, lui tendant.

"Tiens, les clefs." Rien de plus, rien de moins. Pas besoin d'une grande conversation, cela ne mène à rien.