fire meet gasoline - ft. opale

Non franchement, en tant que colocataire, c’est pas la plus chiante.
À part ses chaussures, ses bas, ses guêtres ou ses chaussettes qui traînent, ça va. Se nourrissant essentiellement de fruits, de salade ou de popcorn, y a pas grand chose après son passage. Et elle ne sait pas vraiment cuisiner et donc n’aide en rien de ce côté-là. Ça serait peut-être ses seuls défauts. Et ses insomnies, qu’elle occupe tout de même silencieusement.

C’est ça. Les silences. Elle les cultive autant que les distances, s’isolant facilement dans sa chambre. Difficilement accessible, s’exprimant avec parcimonie ou plutôt par monosyllabes. À ce mutisme correspond ce corps tendu, sur le qui-vive, mais aussi une aura, une intensité insondable. Les regards en biais, en chien de faïence sont aussi sauvages que lumineux, diluant sa mélancolie et sa détresse, fièrement gardées derrière une forteresse en béton armé et un ravin de barbelés.

Mais paradoxalement, c’est à Hiroki qu’elle parle le plus -par pure obligation. La faute à ce fichu cours de littérature. Collés ensemble, c’est plus que de la malchance, c’est de l’acharnement. Ce mec ne fait aucun effort, il empire les choses. Égoïste, il croit qu’il est le seul à subir. Mais hé non ! Ils sont dans la même galère. Putain de même galère ! Il la ferme jamais, peu importe qu’elle l’ignore ou le mouche. Et il est sensible en plus, un vrai volcan ambulant ou un bulldog. Elle ne sait pas quelle description correspond le mieux tellement il réagit au quart de tour, au moindre truc qui ne convient pas aux exigences de Môssieur. Car la bête crache, la bête aboie, mais Opale est persuadée qu’elle ne mordra pas. Il doit le sentir qu’elle ne le prend pas au sérieux, parce que ça l’énerve encore plus. C’est une réponse instinctive en général. Elle l'envie presque à être si expressif -si elle n'était pas que mensonge. Mais même si ils ne gèrent pas les choses de la même façon, ils ont le même potentiel en compliqueries et chianlies. Elle le respecterait presque. Y a du niveau dans la compétition.

Si seulement c’en était une.
Si seulement ils se doutaient qu’ils ont malheureusement plus en commun qu’ils ne le voudraient. Peut-être qu’ils se supporteraient un chouïa plus. Peut-être qu’elle ne l’aurait pas imaginé dépecé par deux fois déjà. Qui sait. Parce que c’est pas demain la veille, quand aucun des deux ne fait d’effort. C’est à l’image de ces voitures télécommandées qui n’arrivent pas à sortir du coin où elles se sont fourrées et cognent bêtement contre peu importe ce qui les bloque. Cul de sac stupide, right ?

Mais pour l’instant, alors qu’elle l’identifie depuis sa chambre dont la porte est entrouverte, grâce aux sons de rage contenue dans ses mouvements, son dos replonge sur le matelas avec lassitude. *Pas lui. Pas le grumpy dog.* Ses jambes tendues jouent les ciseaux et elle souffle fort, dégonflant comme un ballon de baudruche ses joues de gamine capricieuse pour un instant. Elle a des choses à lui dire. Les autres coloc’ lui ont demandé de passer un mot. Elle les a regardé parler sans rien dire, mais elle a bien entendu le message. *Quelle plaie.* Elle fait sa princesse, à jeter des coups d’oeil récalcitrants dès qu’il passe dans le couloir. Mais poussée par une force mystique à laquelle elle ne croira jamais, elle se lève et pénètre son antre à lui. Sans toquer bien sûr.

– Deux choses. Des feuilles volent jusqu’à son lit. J’ai avancé sur le devoir. À toi pour la partie suivante. Minimum syndical, minimum syndical. Et t’es de corvée de vaisselle.

Allez ciao.
Enfin presque. Elle se détournait déjà quand les jackets de vieux films capturèrent son attention. Par réflexe, sa main se dirigeait déjà pour s’en saisir et relire une énième fois le casting et le pitch de ces oeuvres qui ont bercées son enfance...