[FINI] DON'T TOUCH HIM ft. killiam

Tu étais d'une humeur massacrante et ce depuis tu avais croisé la route de Jack. C'était plus fort que toi, tu n'arrivais pas à calmer cette haine qui n'arrêtait pas de monter et descendre en toi. Trois jours déjà que ton poing avait atterrit dans sa gueule – puis dans le mur de ta chambre un peu plus tard et plusieurs fois à défaut de ne pas avoir pu le cogner jusqu'à ce qu'il en crève – et tu n'arrivais toujours pas à te calmer. Tu n'y arrivais pas, du tout. Même voir Théa avait été trop difficile. Les mains dans les poches de ta veste, tu tentes de ne pas penser à la douleur qui revient de temps en temps, par vague, pour ne pas oublier ce que tu as fais et ce que tu n'as pas pu faire entièrement. Tu ne peux même plus jouer de la guitare, et encore moins de la batterie, et tenir un stylo pour écrire tes cours relève du miracle. Et tu en as encore pour quelques jours, connaissant ton corps.

Tu slalomes entre les gens, les évitant, faisant en sorte de ne pas leur parler très longtemps, cachant comme tu peux ta main dans la poche de ta veste que tu supportes à peine, chose que tu arrivais à faire plus ou moins. Puis, dans le pire des cas, tu avais la carte « club de boxe, j'ai voulu tester sans les gants et juste avec les bandes ma main a pas supporté » : la plupart n'allait pas chercher plus loin, et c'était pas plus mal. Tu n'avais pas envie de te justifier du fait que oui tu avais foutu un coup du droit à Jack Crane parce qu'il avait dit que t'étais incestueux et autres propos clairement dégradant. Rien que d'y penser, la haine te monte de nouveau et tu serres les dents et les poings.

— Putain, marmonnes-tu plus pour toi-même, slalomant toujours entre les personnes pour retourner le plus rapidement possible dans ta chambre.

Mais la vie ne marche pas comme ça, clairement pas, et tu n'allais pas pouvoir rentrer dans ta chambre le plus rapidement possible, t'y enfermant pour réviser tranquille et tenter de jouer si ta main en te lançait toujours pas. On tire la manche de ta veste et tes mains sortent déjà pour les lever en signe de « paix » avec un sourire un peu désolé, tes lèvres déjà prêtes à dire que tu n'avais pas le temps. Tu te retournes et tu reconnais la voix avant même de le voir. Sans vraiment t'en rendre compte, tu te détends un peu et ton visage se fait moins crispé, moins faux, un léger – très léger – sourire vient même étirer tes lèvres avant de disparaître.

— ...mais ?! Tu t'es fait quoi à la main... ?

Évidemment qu'il allait s'en apercevoir, il s'apercevait de tout, tout le temps. C'était dérangeant, à force. Tu te dégages de son emprise doucement et tu te décales pour laisser passer un groupe.

— Rien d'important.

Et tu sais déjà que c'est une mauvaise idée de lui dire ça. Tu aurais du lui sortir directement l'excuse du club de boxe au lieu de lui dire que ce n'était rien d'important, parce qu'il poserait la question, parce qu'il voudrait savoir, et à vrai dire, ça ne sert à rien de lui mentir, il sera au courant à un moment donné et tu n'aimes pas mentir. Surtout pas aux personnes auxquelles tu tiens. Alors tu te rectifies, dans un léger murmure, faisant en sorte qu'il soit le seul à entendre :

— J'ai eu un accrochage avec Jack Crane. Le grand blond, qui pète plus haut que son cul et qui se croit supérieur à tout le monde. En A.

Forcément en A vu qu'il se prenait pour le summum de l'évolution humaine. Rien que d'en parler te contractait et te donnait envie de frapper quelque chose. Tu te décales encore, l'attirant avec toi pour ne pas qu'il se fasse bousculer et tu reprends :

— Dans tous les cas c'est pas important, n'en fais pas toute une histoire.

Tu es distant, plus que tu ne le devrais. Tes mots semblent trop polis, trop faux, trop distants. Même ton corps, qui certes est détendu en sa présence, est distant, tendu par sa simple présence. Quel paradoxe tu es, Killiam ; tu ne peux pas être tendu et détendu en même temps, tu ne peux pas être énervé et calme. Sa présence t'énerve comme elle te réchauffe.

Et finalement, c'est ça que tu détestes.
Le fait de ne pas contrôler ce que tu pourrais ressentir.


HRP : Sa main est quand même un peu moins bleue que ça, ça c'était le premier jour, là y'a la moitié facile qui est parti voilà tendresse amour  

Tu vois qu'il s'inquiète, qu'il s'inquiète pour toi, vraiment. Ça te gêne, ça te rend mal à l'aise, sans que tu ne saches pourquoi, et en même temps, ça te fait plaisir. Il n'y a pas d'autres mots pour ça, ça te fait plaisir qu'il s'inquiète pour toi, qu'il ait remarqué. Ça te réchauffe le cœur, te retourne l'estomac, dans le bon sens du terme, et tu as envie de t'approcher un peu plus de lui, mais tu t'infliges la distance comme tu le lui infliges. Tu regardes ta main que tu serres et desserres, tu observes les nerfs se tendre et se détendre, les veines ressortir. Tu détailles le violine sur ta peau si blanche, les traces de jaunes que tu trouves horripilantes, puis sa voix te fait relever la tête, te force à abandonner ta contemplation malsaine.

— T'as bien fait de lui casser la gueule. Ce mec est un pauvre type, un petit con imbu de lui-même. mais... ça va toi ?

Mais tu n'acceptes pas, tu refuses ça. Tu refuses qu'il s'inquiète pour toi, tu refuses qu'il s'attache à toi. Et bien plus loin encore : tu refuses de t'attacher à lui. Tu nies avoir besoin de lui, tu nies avoir besoin de son sourire, de ses yeux dans les tiens. Tu nies avoir envie de l'observer, le détailler, de l'entendre rire. Tu rejettes le désir de le prendre dans tes bras, de t'asseoir à côté de lui et de balancer tout ce que tu as sur le cœur comme il l'a fait deux semaines auparavant. Tu te prives de lui comme tu l'interdis de t'approcher plus qu'il ne le fait actuellement. Tu te prives de lui comme tu te priverais de ce qui t'apporte quelque chose de plus. Tu te prives d'une nouvelle dépendance.

Tu refuses d'être dépendant d'une autre personne, d'autre chose.
Tu refuses d'être dépendant d'une autre personne que Théa, d'une autre chose que ton don.

Alors ta voix s'échappe de tes lèvres, violente, méchante, et pourtant si incertaine, instable et fragile. Elle s'échappe de tes lèvres pour le blesser, pour lui faire mal, vraiment, pour qu'il arrête d'être si proche, pour qu'il arrête de s'inquiéter, pour que tu arrêtes de le désirer.

— Surprenant que tu le supportes pas vu que vous pensez la même chose sur Théa et moi.

C'est bas, si bas, tellement bas. Tu regrettes déjà tes mots et tu te mords la lèvre, si fort, tellement fort, et ton poing droit se serre, se referme. Tu fermes les yeux un instant, tu regrettes tellement, tu regrettes déjà. Mais tu es trop fier pour le dire, trop fier pour retirer tes paroles, trop fier pour demander pardon.

Trop fier pour avouer.  

Horrible. Comme la chaleur épouvantable d'un désert, comme la mort oppressante d'un gouffre sans fin. Horrible. Comme cette sensation qui ne quitte pas ton cœur, qui te donne envie de vomir, qui te fait garder les yeux clôt. Tu es horrible, Killiam, tu es horrible, détestable, épouvantable. Tu veux lui faire mal pour te faire du mal, tu veux lui faire mal pour qu'il s'écarte de toi, pour qu'il s'éloigne, qu'il s'en aille. Tu veux lui faire du mal pour ne pas avoir à te dire que c'est toi, pour te dire que c'est lui, pour te persuader que tu n'es pas le problème. Sa première question, plus rhétorique qu'autre chose, te serre le cœur et tu détournes la tête légèrement, observant le mur pas si loin de vous et tu n'as qu'une envie : taper ta tête contre jusqu'à t'assommer, ça t'éviterait de dire des conneries plus grosses que toi.

Ton poing continue de se serrer et de se desserrer doucement, tes doigts se plient et se déplient et tu te concentres sur ses gestes là pour ne pas te concentrer sur sa voix cassée, sur son visage déçu, désemparé, dégoûté. De toi, sûrement.

— ... putain... je... t'as pas le droit de dire ça.

Tu n'as même aucun droit de dire ça. Vous étiez resté sur le fait que rien ne devait être dit, que c'était un secret, un instant inexistant, quelque chose qui n'était présent que dans une réalité illusoire. Killiam, dis lui que c'est faux, dis lui que tu es passé au-dessus, dis lui que tu ne le penses pas. Jack et lui sont deux entités totalement différentes, ils sont loin de se ressembler ils sont... Dis lui, Killiam, dis lui sinon tu vas le regretter.

Tes dents mordent ta lèvre inférieure, fort, si fort que du sang pourrait perler, et ta main droite – abîmée, fracassée, déchirée – se lève, attrape une des siennes et tu t'approches d'un pas, sans te contrôler, sans faire en sorte de t'empêcher de bouger. Et ta voix, toujours si incertaine, instable et fragile, murmure doucement, dans le brouhaha incessant des allés et venus des autres :

— Je suis désolé je...

Ta main le lâche, retourne à sa place, dans ta poche, loin de lui, loin des gestes trop tendres, trop intimes, trop proches pour cette distance que tu mets entre vous. Un soupir t'échappe. Tu cherches son regard, le trouve, et tu aimerais lui faire comprendre à quel point tu es désolé, à quel point tu regrettes, mais tu n'es pas doué avec les mots, tu ne l'as jamais été.

— Je suis pas...

Un nouveau soupir, tu détournes la tête, souffles avant de le regarder de nouveau, un peu perdu, trop paumé :

— Je sais que tu le penses pas c'est juste... je sais plus quoi penser, je suis totalement paumé et cette histoire me prend la tête alors je suis un peu à cran, tu vois ? Et c'est toi qui prends... je suis désolé... Vraiment.

Ce n'est pas Jack qui te prend la tête, non, loin de là, tu t'en fous, de Jack. Cette histoire, cette histoire là, c'est surtout lui. C'est à cause de lui que tu es paumé, que tu sais plus quoi penser. C'est parce qu'il t'empêche de dormir en obstruant tes pensées, c'est parce qu'il est trop présent dans ta tête que tu as besoin de le repousser, besoin de lui faire mal pour qu'il s'en aille.

Parce que t'es trop fier
Trop fier pour avouer qu'il te plaît.  

Le silence te tord l'estomac, il te fait mal, il te tue. Toi qui l'apprécies tant, tu le hais en cet instant. Tu ne quittes pas son regard, tu ne quittes pas ses yeux et tu empêches tes mains d'aller à la rencontre des siennes, tes doigts se serrent dans les poches de ta veste et tu te mords la lèvre, encore, toujours. C'est lui, qui détourne le regard le premier. Pour la première fois depuis que tu le connais, c'est lui qui tourne la tête, c'est lui qui fuit, c'est lui qui met de la distance entre vous et ça te tue. Ça te tue, mais jamais, ô grand jamais tu ne l'avouerais. Il ne te regarde pas quand il reprend la parole et tu baisses les yeux aussi.

— ok... juste... ok. oublions ça, tu veux ? Je veux dire... c'est peut-être pas le moment, je t'ai dérangé, tu devrais aller te reposer tu sais je...

Non, non tu ne veux pas oublier, tu ne veux pas oublier le mal que tu lui fais parce que tu portes pas tes couilles, parce que tu n'arrives pas à mettre de l'ordre dans ton esprit et tes pensées, parce que tu ne sais pas quoi lui dire ou quoi faire. Tu ne veux pas oublier que tu le détruis un peu plus à chaque fois que tu ouvres la bouche parce que tu es juste trop toi. Ce toi qu'il ne connaît pas, ce toi que tu n'aimes pas, ce toi trop anormal pour cette normalité là. Et tu continues de te mordiller les lèvres, de les massacrer un peu, toujours, dans ce tic nerveux, gêné, dans ce tic que tu ne maîtrises pas et tu l'écoutes, attentivement, trop attentivement peut-être. Il accentue ce petit mot, comme tu l'as accentué précédemment et tu hoches doucement la tête, chuchotes un « Okay », qu'il n'a sûrement pas entendu et tu attends.

Ton épaule vient trouver le mur et tu t'appuies dessus, attendant peu à peu que le couloir se vide, que le brouhaha cesse, que les murmures s'arrêtent. Et tu restes là, à le regarder, à ne rien dire, à attendre, à patienter avec cette boule au ventre, avec cette envie de dégueuler : à cause de toi, toujours à cause de toi. Quelques gouttes de sang perlent sur ta lèvre : c'est le signe qu'il faut que tu arrêtes de te la mordre comme si tu étais en train de crever de faim, et tu t'arrêtes, et tu attends. Et le couloir se vide entièrement, le brouhaha cesse et les murmures s'arrêtent, enfin. Il n'a pas fallu longtemps, mais ces quelques longues secondes – minutes ? – t'ont paru une éternité.

— T'as le droit de me taper dessus et de crier, j'ai clairement pas été réglo sur ce coup là.

Tu tentes de détendre cette atmosphère invivable, cette atmosphère qui te donne envie de le prendre dans tes bras, de le serrer contre toi et ça, sans même une bouteille de vodka. Tu déglutis, lâches un soupir en quittant le mur sur lequel tu es appuyé et tu te rapproches, d'un pas, d'un tout petit pas, minuscule, si ridicule qu'il en devient important.

— Je suis désolé.

Tu retires tes mains de tes poches, elles s'avancent vers lui, se reculent, restent ballantes le long de ton corps. Et de nouveau, tes dents viennent mordiller ta lèvre inférieure et tu attends, encore et encore, mais tu ne peux pas t'empêcher de le regarder, et tu n'as qu'une envie, lui supplier de te pardonner. Mais ça, ça, tu ne le feras jamais.  

Je l'ai mérité, qu'il te dit, comme si c'était vrai. C'est toi le connard dans l'histoire et il te trouve des excuses ? Oh Killiam, Killiam, tu devrais partir, tu devrais fuir, courir, loin, très loin de lui. Tu devrais essayer de ne pas flancher, de ne pas t'approcher, tu devrais essayer de ne pas chercher son regard alors qu'il fuit le tien. Il fuit ton regard. Il ne l'a jamais fais, c'est bien la première fois que ça arrive. Ta main passe dans tes cheveux, les emmêle avant de frotter ta nuque. Qu'il te regarde. Regarde moi. Qu'il te regarde, qu'il arrête de te fuir, qu'il... tu ne sais pas, tu ne sais plus, mais merde qu'il te regarde.

Le sourire sur ses lèvres te semble si faux, tellement faux que ta langue claque contre ton palais, tu ne peux pas t'en empêcher. Qu'il te regarde. Qu'il arrête de cacher son regard derrière ses paupières, derrière ses coups d’œils jetés dans tous les coins du couloir, cherchant une issue de secours. Ça te brise le cœur, bordel. Mais c'est bien fait pour toi, c'est ce que tu souhaites, après tout. C'est ça que tu veux, qu'il soit fuyant, que vous redeveniez des inconnus, que vous ne soyez rien l'un pour l'autre... alors pourquoi ça te brise le cœur comme ça ? Pourquoi ça te donne envie de crier, de t'énerver ? Pourquoi ça te donne envie de le secouer.

Ressaisis toi, Killiam. Ressaisis toi, n'agis pas comme un gosse égoïste. N'agis pas comme si tout t'était du, comme s'il n'y avait aucune règle. Tu ne peux pas avoir les deux, tu ne peux pas avoir son éloignement et sa proximité, tu ne peux pas avoir sa distance et son intimité. Tu ne peux pas, Killiam, tu ne peux pas alors choisis. Soit l'un, soit l'autre. Soit lui, soit... lui. Ton choix, tu l'as fais il y a deux semaines, Killiam, quand tu n'as pas choisi de partir, quand tu as choisi de rester. Tu as choisi de rester, d'être là, de ne pas partir, de ne pas fuir. Regarde moi. Regarde moi, regarde moi. Regarde moi.

— Et puis, jack et moi ? On ne peut pas comparer l'incomparable !
— Regarde moi.

S'il-te-plaît. C'est une torture de ne pas pouvoir le voir, de ne pas pouvoir le regarder. C'est une torture qu'il te fuit, comme il le fait. Ton regard trouve enfin le sien et tu prends une inspiration, plus profonde que les autres, expires lentement... et tu ne sais pas quoi faire.

— Je suis juste un con, t'as rien mérité du tout et puis t'as pas... j'ai fais exprès, okay ? Je savais que ça allait faire mal et je l'ai fais, alors... t'as rien mérité du tout. T'as pas fait pire, ou quoi, on s'en fout c'est pas ça le... enfin. J'ai été un con, et t'as pas mérité que je sois un con avec toi. C'est tout.

Alors s'il-te-plaît, regarde moi.
S'il-te-plaît, ne m'évite pas, ne me fuis pas.

Tu restes de nouveau silencieux quelques secondes et ton regard parcourt le couloir vide et tu hoches la tête pour toi-même avant de te tourner vers Ezéchiel, de t'approcher un peu et ta main gauche, si belle comparée à sa jumelle, violence, abîmée, attrape son poignet. Tes doigts exercent une légère pression alors que tu ne le quittes pas du regard, et encore, ta voix s'échappe de tes lèvres mangées :

— Je suis désolé... et ne fais pas attention à ça s'il-te-plaît, j'avais juste besoin de me venger sur quelqu'un.

Tes doigts le lâchent, l'abandonnent et tu continues dans un rire :

— Le mur a pris après Crane mais ça a pas été suffisant je crois...

Tout ton corps lui hurle de rester, et ton esprit te hurle de l'envoyer péter, et tout ton être, pourtant lui dit : S'il-te-plaît, regarde moi. S'il-te-plaît, ne m'abandonne pas.  

Son rire, même gêné, te rassure un peu. Il te détend, et son sourire, ensuite, te réchauffe un peu le cœur, enlève le poids sur tes épaules et, enfin, tu respires librement. Un rire t'échappe quand il prend la parole, un vrai, plus léger que le premier et tu hoches doucement la tête pour lui dire que, oui, il a raison. C'est loin d'être esthétique d'avoir un œil au beurre noir. Tu espères que Jack a un œil au beurre noir, ou au moins un joli bleu sur sa mâchoire.

Il attrape doucement ta main et tu refoules un mouvement de recul. Ça t'a surpris. Tu le laisses l'observer, la toucher, la lever. Tes doigts bougent à peine contre les siens et tu attends qu'il ouvre de nouveau la bouche, chose qu'il ne tarde pas à faire et tu souris, doucement.

— Maintenant, ça va prendre dix ans pour qu'elle redevienne normale, t'es devenu un cancre Killy, choqué déçu. Bientôt t'auras une cravate rouge et faudra pas s'étonner pourquoi !

Tu ne relèves pas le diminutif, lui laisses sans même que ça ne te dérange. Tu te contentes de hausser légèrement les épaules avant de répondre :

— Bah... peut-être pas dix ans, mais une semaine ? Peut-être un peu plus parce que je fais pas forcément attention.

Tu te mords la lèvre, regardes ta main abîmée avant de reprendre :

— Une fois j'ai gardé un bleu sur les côtes pendant presque un mois. J'ai la peau qui marque plutôt vite. J'ai l'habitude.

Il s'éloigne, remet cette distance entre vous et tu es soulagé comme tu es déçu. Ta main vient frotter ta nuque et tu t'approches de lui, encore, alors qu'il s'éloigne de toi. Tant pis, tant pis, tu réfléchiras à tout ça plus tard. Tant pis si tu es trop proche, tant pis si ce n'est pas le moment de jouer à le chercher quand il te fuit et le fuir quand il te cherche. Tant pis. Quel égoïste tu fais, Killiam.

— Et toi... ? Ça va ? Tu as eu... enfin. T'as eu des nouvelles ?

Tu lui demandes parce que tu t'inquiètes pour lui, beaucoup plus que tu ne veux bien le dire, beaucoup plus que tu ne veux bien l'avouer. Alors tu profites du couloir vide et du silence ambiant juste pour t'approcher un peu plus, pour pouvoir le fuir mieux ensuite.  

Tu es si tendre, Killiam. Si tendre, tellement tendre. Tu es doux, délicat. Si des couleurs devaient te transcrire, te traduire, maintenant et seulement maintenant, ce serait des couleurs pastels, si douces et agréables à regarder. Tu es de ceux qui ont un caractère changeant. Un peu comme ce gris dans tes yeux. Le gris a toutes les couleurs, la tempête, le calme, la sérénité ; couleur de perle ou couleur de rage. Tu es un peu comme cette couleur dans tes yeux, Killiam. Il y a cette tendresse, cette sérénité en toi, seulement parce que tu es là, parce que ton cœur bat si tranquillement, que ta respiration est si calme, parce qu'il est si près de toi. C'est encore quelque chose que tu ne comprends, que tu ne veux pas comprendre, mais ce n'est pas grave, tu le comprendras en temps et en heure ; tu le comprendras quand tu seras prêt, pour le moment, tu ne l'es toujours pas. Tu n'es pas prêt à comprendre qu'il t'apaise, pas prêt à comprendre que tu l'apprécies plus que tu ne le devrais, pas prêt à accepter qu'il se peut, qu'au fond de toi, tu tombes amoureux. Tu n'es pas prêt pour tout ça. Bientôt.

Lentement, il se découvre. Lentement, il enlève les couches qui le cache de toi, de cette réalité que vous êtes, comme tu le fais petit à petit. Oh bien-sûr, tu vas te recouvrir, tu vas remonter les murs autour de toi, mais après, pas maintenant, plus tard. Demain, peut-être, aujourd'hui, tu vous laisses respirer un moment. Non pas parce qu'il en a besoin, mais parce que tu en as besoin toi. Tu as besoin de voir son sourire, t'entendre sa voix, de partager ses rires, de partager ses pleurs. Tu as besoin d'être présent pour lui, de manière purement et strictement égoïste.

— Elle...  Je pense que tu adorerais Clara. elle ressemble un peu à Théa, physiquement... toute les deux très jolies ! … Mes parents veilles sur elle... elle était contente de me voir... je- … j'ai... son état n'empire pas, il est stable mais... les médecins... enfin...arg ! Pardon, j'ai du mal à trouver mes mots, je... ouais, ça va...

Tu l'observes s'emmêler, chercher ses mots. Tu l'observes sans ouvrir la bouche, sans le couper. Il ne va pas bien. Il ne va clairement pas bien, tu le sais. Et ce n'est pas une question de le sentir, ou de le voir, c'est juste une question de le savoir, de se mettre à sa place deux petites minutes. La peur qui t'a traversé lorsque Jack a lâché l'éventualité de Théa, blessée, à l'infirmerie, a failli... non, non, cette peur t'a coupé le souffle. La simple idée, lâchée, lancée comme une insulte, t'avait terrifié, t'avait tétanisé. Alors, non, tu ne le sens pas, tu ne le vois pas, mais tu le sais. Tu te tais toutefois, car tu ne sais pas comment lui faire avouer tout son mal, surtout maintenant, en plein jour, en plein couloir, là où tout le monde pourrait vous voir et vous entendre.

— Les médecins ont dit que ça n'allait pas être facile... mais qu'elle n'est pas en danger mortel ou je sais pas quoi... juste qu'elle allait suivre un traitement et que ça serait assez rude...et... ouais, la voir comme ça, ça m'inquiète...

Le silence est l'un de tes meilleurs compagnons, il l'a toujours été, t'a toujours aidé. Le silence est la chose qui ne ment jamais, presque jamais. Et maintenant qu'il t'a avoué tout ça, tu ne sais pas quoi lui dire, et comment lui dire. Tu n'as jamais été doué avec les mots, jamais, tu es trop franc pour être doux, trop violent pour être tendre. Tu ne sais agir que par tes gestes, que par tes actions, les mots n'ont jamais été ton fort.

— Ouais, ça va pas quoi... traduis-tu dans un murmure avant de soupirer.

Oh, que tu n'es pas doué avec les mots, que tu n'es pas doué avec ça. Tu ouvres la bouche de nouveau, mordilles ensuite tes lèvres avant de continuer :

— Tu sais genre... si t'as besoin, n'importe quand, je suis là ? Et je te dis pas ça comme n'importe qui en mode « non mais tu m'appelles quand tu veux blablabla »... Tu peux débarquer dans ma piaule à trois heures du matin, si t'as besoin je serai là.

Parce que c'est quand même quelque chose qu'il faut que tu dises, c'est quand même quelque chose qu'il faut qu'il comprenne. Il faut qu'il comprenne qu'il est important, qu'il n'est pas n'importe qui. La seule personne à qui tu pourrais dire ça en dehors de Théa et lui, c'est Laurent, et seulement eux. Alors il faut qu'il le sache, parce que c'est important qu'il le sache, qu'il soit au courant.

— T'es pas tout seul là-dedans.

Non, il n'est pas tout seul, tu es là, s'il veut bien de l'aide, s'il accepte ton aide un peu brouillonne, ton aide confuse, un peu désordonnée. Tu es là s'il a besoin d'aide, s'il a besoin de toi. Jusqu'à ce que tu fuis une nouvelle fois.